En el Chaco litoraleño, hay esteros importantes, donde brota el agua de una tonalidad ocaso, pues la sombra otoñal de un caluroso abril aún persiste.
Los animales afloran y danzan al ritmo de los cayaquistas desesperados.
Las plantas son diversas, floridas y rústicas. Persiste en ellas un perfume de la región.
Los habitantes, abocados a la industria del corcho, tocan la flauta mientras un águila sobrevuela grandes pantanos, donde la sombra otoñal reververa en Iberá...
Cuando el río canta su amistad, los viajeros turistas chapotean jugando, y analógicamente imitan la música de un piano y una flauta dulce con sus cuerpos.
Un caimán se regocija, sonríe y disfruta de la plenitud de la vida. Entonces Dios se apiada de él y lo nombra Intendente de Resistencia. El caimán ha progresado, y otorgado a sus amigos de la selva, bienes que reclamaban en la municipalidad desde el año 84. Ahora el caimán y sus amigos rien y disfrutan en sus tiempos libres bajo el eterno sol sombreado de un Iberá distinto, guitarreado, y pacíficamente enraizado en el paisaje nacional.
El sol de otoño es ahora de verano, y los animales alcanzan el cielo y la gloria junto a la flora.
Sunday, December 03, 2006
Quisle Guzmán
En el año 92, los Quisle Guzmán habían logrado comprar, luego de ganar un juicio, una ambulancia vieja que se ofertaba en una licitación del gobierno de la provincia.
Enrique Quisle Guzmán era sumamente puntilloso a la hora de arreglar y reacondicionar vehículos de alta complejidad. Es por eso que aprovechó el día en que el ministro de salud pública había sufrido un accidente cerebro vascular y sus capacidades intelectuales habían mermado, para hacerle firmar un permiso que habilitara su ambulancia deportiva. La ambulancia tenía los espirales recortados y casi tocaba el piso, las balizas eran de todos los colores del arco iris, tenía llantas de manganeso y cuatro palanganas de vaquelita que giraban a los lados emitiendo música a todo volumen.
El propósito secundario del dueño de la ambulancia, era utilizarla para realizar en su interior transplantes de hígado y riñón a todos los vecinos que lo requieran, a un precio asombroso. Incluso el señor Quisle aceptaba tickets para compra de alimentos! Pero la ilusión se terminó casi por completo cuando un día, el laboratorio de citopatología de la ambulancia dejó de contar con el patólogo de turno, un eviscerador retirado de la Facultad de Medicina de la Universidad de Corrientes, pues recibió una tentadora oferta de trabajo en una cadena de carnicerías.
Por esta lamentable pérdida profesional, ya no se podían diagnosticar células enfermas si las había, por lo tanto el análisis en órganos sanos y enfermos no era posible, y contratar un médico o un idóneo les parecía carísimo. Imposible de solventar.
El problema real se presentó cuando a pesar de no tener patólogo, se seguían realizando las intervenciones quirúrgicas que eran dirigidas por una señora mayor que fue auxiliar de enfermería muchos años en el hospital Churruca. Los cirujanos eran jóvenes con ganas de aprender y superarse, sin experiencia laboral ni capacitación alguna, generalmente recomendados.
La ambulancia estaba desvirtuada y desprestigiada, pues un día un transplantado reciente se quejó de que había orinado una piedra enorme. Puros oxalatos. Dios mío! El hígado era nuevo, pero al costo de que exista una litiasis renal maliciosa y progresiva.
Así igual, con una pobre vieja que se hizo una dentadura nueva cuando todavía en la ambulancia había consultorio de odontología que dirigía un ex estudiante de mecánica dental de primer año (pues era lo mejorcito que pudieron encontrar). Lamentablemente el implante de la nueva dentadura resultó letal, de una forma amargamente inusitada, pues la vieja comenzó a desarrollar tumores malignos en las terminaciones de los filetes nerviosos del sistema nervioso periférico.
Incluso, a un conocido futbolista a quien sanaron de un grave desgarro, le inocularon agentes piretógenos y tóxicos para la próstata (las jeringas no estaban lavadas con detergente). Tras una galopante inflamación, ahora el Tátaro Fermuck de tan solo 19 años se queja de dolores frecuentes al sentarse, acostarse y pararse. Desde entonces debe vivir arrodillado, como implorando piedad a todos los transeúntes de la ciudad, incluso a los Quisle Guzmán, que remontaron la empresa y ahora son monopolio.
Que triste es la vida, y la muerte, para un condenado a la muerte.
Enrique Quisle Guzmán era sumamente puntilloso a la hora de arreglar y reacondicionar vehículos de alta complejidad. Es por eso que aprovechó el día en que el ministro de salud pública había sufrido un accidente cerebro vascular y sus capacidades intelectuales habían mermado, para hacerle firmar un permiso que habilitara su ambulancia deportiva. La ambulancia tenía los espirales recortados y casi tocaba el piso, las balizas eran de todos los colores del arco iris, tenía llantas de manganeso y cuatro palanganas de vaquelita que giraban a los lados emitiendo música a todo volumen.
El propósito secundario del dueño de la ambulancia, era utilizarla para realizar en su interior transplantes de hígado y riñón a todos los vecinos que lo requieran, a un precio asombroso. Incluso el señor Quisle aceptaba tickets para compra de alimentos! Pero la ilusión se terminó casi por completo cuando un día, el laboratorio de citopatología de la ambulancia dejó de contar con el patólogo de turno, un eviscerador retirado de la Facultad de Medicina de la Universidad de Corrientes, pues recibió una tentadora oferta de trabajo en una cadena de carnicerías.
Por esta lamentable pérdida profesional, ya no se podían diagnosticar células enfermas si las había, por lo tanto el análisis en órganos sanos y enfermos no era posible, y contratar un médico o un idóneo les parecía carísimo. Imposible de solventar.
El problema real se presentó cuando a pesar de no tener patólogo, se seguían realizando las intervenciones quirúrgicas que eran dirigidas por una señora mayor que fue auxiliar de enfermería muchos años en el hospital Churruca. Los cirujanos eran jóvenes con ganas de aprender y superarse, sin experiencia laboral ni capacitación alguna, generalmente recomendados.
La ambulancia estaba desvirtuada y desprestigiada, pues un día un transplantado reciente se quejó de que había orinado una piedra enorme. Puros oxalatos. Dios mío! El hígado era nuevo, pero al costo de que exista una litiasis renal maliciosa y progresiva.
Así igual, con una pobre vieja que se hizo una dentadura nueva cuando todavía en la ambulancia había consultorio de odontología que dirigía un ex estudiante de mecánica dental de primer año (pues era lo mejorcito que pudieron encontrar). Lamentablemente el implante de la nueva dentadura resultó letal, de una forma amargamente inusitada, pues la vieja comenzó a desarrollar tumores malignos en las terminaciones de los filetes nerviosos del sistema nervioso periférico.
Incluso, a un conocido futbolista a quien sanaron de un grave desgarro, le inocularon agentes piretógenos y tóxicos para la próstata (las jeringas no estaban lavadas con detergente). Tras una galopante inflamación, ahora el Tátaro Fermuck de tan solo 19 años se queja de dolores frecuentes al sentarse, acostarse y pararse. Desde entonces debe vivir arrodillado, como implorando piedad a todos los transeúntes de la ciudad, incluso a los Quisle Guzmán, que remontaron la empresa y ahora son monopolio.
Que triste es la vida, y la muerte, para un condenado a la muerte.
Saturday, October 07, 2006
Tutorial para el cuidado de una mandrágora I
I. Introducción.Tutorial para domesticar a una mandrágora silvestre
I. Introducción
Las mandrágoras tienen la particularidad de angustiarse por regresar continuamente a vidas pasadas. Por eso necesitan mucho afecto, jugo de anís o maracucha. La comida debe ser liviana, pues son susceptibles de terribles indigestiones, y cuando se indigestan, es entonces cuando viajan al pasado…Porque una mandrágora tiene una sola memoria de todas sus vidas, porque siempre tuvieron el gran drama de la indigestión, desde la primera mandrágora, que ahora yace en las ruinas de un pueblito llamado Caspis. Cuando la primera mandrágora se indigestó, había comido hongos venenosos, que le produjeron un paro cardiorrespiratorio, cuando se recuperó, quedó con una arritmia severa. Es por eso, que todas las mandrágoras contemporáneas, sufren cuando recuerdan (como puede recordar cualquier hombre) el pecado original.
Ese es el motivo principal por el cual una mandrágora necesita de toda nuestra atención. Debemos paliar su malestar, bañarlas cuidadosamente con agua tibia y jabón de almendras amargas, cortar sus uñas y lavar sus ojos con te de mosqueta.
He tenido muchos amigos que han dejado su trabajo, familia, religión y hasta de cepillarse los dientes; tan solo para el cuidado de su silvestre mascota.
Si se les acaricia el lomo regularmente, se vuelven domésticas tres semanas después de este trato. Pero en ese período, varios amigos han perdido los dos brazos, uno el hígado, otro la pierna y un ojo, otro el estómago y otro el apéndice xifoides. Las mandrágoras, aunque tiernas, son dañinas, carnívoras, feroces y suspicaces.
Cuando las mandrágoras magren (porque las mandrágoras magren), se escucha el profundo quebranto de su alma regresando a su cuerpo original, el de Abdulia, la primera mandrágora.
Tienen el pelaje suave, según la raza, unas son barcinas y otras angora. Poseen dientes prominentes que les dificultan la masticación, sobre todo de hongos como el Champignon, el pan francés y los ñoquis de papa.
Los ojos suelen ser grises y saltones, el iris color miel y los bigotes son suaves como la seda natural del gusano. Pero la baba que les corre por el mentón es sumamente corrosiva, he sabido de antiguos tintoreros que quitaban el alquitrán de madera a finas prendas con la baba de una mandrágora. Según estudios de la Real Academia Mundial de Fluidos Orgánicos, es alcalina, más bien: su baba es una sustancia alcaloide que crea adicción en los cuidadores del animal. Estos la preparan hirviéndola, pura, después de cuarenta y tres minutos y medio, la mezcla en contacto con papel tornasol se vuelve rojo melón y está lista para mezclarse con maicena. Entonces, se hacen pelotitas de tres centímetros y medio y se hornean. A posteriori, se muelen y se fuman con un carburador de Ford T. El humo es más denso incluso que el agua, y que el ácido sulfúrico. Muchos consumidores han referido aumento de peso y secreción salival similar al petróleo crudo. Es porque la saliva de mandrágora se condensa al llegar a los pulmones, y forma una emulsión junto con la elastasa, burbujeante, cómica, como un agua danzante y sulfurosa.
Lo que los consumidores no saben, tampoco, es que cuando se intoxican, se convierten temporalmente en una mandrágora, dependiendo de la dosis, su metamorfosis final. Mi cuñado tuvo que suspender sus actividades de ser humano, pues convertido en mandrágora el colectivero de la línea 88 lo discriminaba por ser distinto a los demás. Entonces, Claudio no pudo fumar más, y quedó condenado para siempre a ser una mandrágora sufriente y agonizante que viaja al pasado tres veces por semana, como quien va a Canning, o a Ezeiza. Pero es importante destacar que es feliz. Ha copulado con su mandrágora, y ésta ha tenido hermosos cachorros de 10 kilos. Claudio, trabaja de productor de saliva en una fábrica de contrabando de Lanús, probablemente a fin de año lo asciendan a encargado y entonces, un brujo de las ruinas de Caspis lo trate para volverlo a su forma natural. Pero esto tendrá sus daños colaterales, pues Luisina, Jorgelín y Karuma, los hijitos de Plaida (la mandrágora) crecerán sin un padre que pueda darles todo el cariño que necesitan.
Pero Claudio será feliz, pues podrá rascarles el lomo y domesticarlos de pequeños, para que produzcan regocijo en su corazón, y más baba joven para fumar, y algún día, quién sabe, volver a ser una mandrágora.
Cuando Claudio sea mandrágora por segunda vez, podrá seguir educando a sus hijos, cuando sean adolescentes y vayan a una escuela especial.
I. Introducción
Las mandrágoras tienen la particularidad de angustiarse por regresar continuamente a vidas pasadas. Por eso necesitan mucho afecto, jugo de anís o maracucha. La comida debe ser liviana, pues son susceptibles de terribles indigestiones, y cuando se indigestan, es entonces cuando viajan al pasado…Porque una mandrágora tiene una sola memoria de todas sus vidas, porque siempre tuvieron el gran drama de la indigestión, desde la primera mandrágora, que ahora yace en las ruinas de un pueblito llamado Caspis. Cuando la primera mandrágora se indigestó, había comido hongos venenosos, que le produjeron un paro cardiorrespiratorio, cuando se recuperó, quedó con una arritmia severa. Es por eso, que todas las mandrágoras contemporáneas, sufren cuando recuerdan (como puede recordar cualquier hombre) el pecado original.
Ese es el motivo principal por el cual una mandrágora necesita de toda nuestra atención. Debemos paliar su malestar, bañarlas cuidadosamente con agua tibia y jabón de almendras amargas, cortar sus uñas y lavar sus ojos con te de mosqueta.
He tenido muchos amigos que han dejado su trabajo, familia, religión y hasta de cepillarse los dientes; tan solo para el cuidado de su silvestre mascota.
Si se les acaricia el lomo regularmente, se vuelven domésticas tres semanas después de este trato. Pero en ese período, varios amigos han perdido los dos brazos, uno el hígado, otro la pierna y un ojo, otro el estómago y otro el apéndice xifoides. Las mandrágoras, aunque tiernas, son dañinas, carnívoras, feroces y suspicaces.
Cuando las mandrágoras magren (porque las mandrágoras magren), se escucha el profundo quebranto de su alma regresando a su cuerpo original, el de Abdulia, la primera mandrágora.
Tienen el pelaje suave, según la raza, unas son barcinas y otras angora. Poseen dientes prominentes que les dificultan la masticación, sobre todo de hongos como el Champignon, el pan francés y los ñoquis de papa.
Los ojos suelen ser grises y saltones, el iris color miel y los bigotes son suaves como la seda natural del gusano. Pero la baba que les corre por el mentón es sumamente corrosiva, he sabido de antiguos tintoreros que quitaban el alquitrán de madera a finas prendas con la baba de una mandrágora. Según estudios de la Real Academia Mundial de Fluidos Orgánicos, es alcalina, más bien: su baba es una sustancia alcaloide que crea adicción en los cuidadores del animal. Estos la preparan hirviéndola, pura, después de cuarenta y tres minutos y medio, la mezcla en contacto con papel tornasol se vuelve rojo melón y está lista para mezclarse con maicena. Entonces, se hacen pelotitas de tres centímetros y medio y se hornean. A posteriori, se muelen y se fuman con un carburador de Ford T. El humo es más denso incluso que el agua, y que el ácido sulfúrico. Muchos consumidores han referido aumento de peso y secreción salival similar al petróleo crudo. Es porque la saliva de mandrágora se condensa al llegar a los pulmones, y forma una emulsión junto con la elastasa, burbujeante, cómica, como un agua danzante y sulfurosa.
Lo que los consumidores no saben, tampoco, es que cuando se intoxican, se convierten temporalmente en una mandrágora, dependiendo de la dosis, su metamorfosis final. Mi cuñado tuvo que suspender sus actividades de ser humano, pues convertido en mandrágora el colectivero de la línea 88 lo discriminaba por ser distinto a los demás. Entonces, Claudio no pudo fumar más, y quedó condenado para siempre a ser una mandrágora sufriente y agonizante que viaja al pasado tres veces por semana, como quien va a Canning, o a Ezeiza. Pero es importante destacar que es feliz. Ha copulado con su mandrágora, y ésta ha tenido hermosos cachorros de 10 kilos. Claudio, trabaja de productor de saliva en una fábrica de contrabando de Lanús, probablemente a fin de año lo asciendan a encargado y entonces, un brujo de las ruinas de Caspis lo trate para volverlo a su forma natural. Pero esto tendrá sus daños colaterales, pues Luisina, Jorgelín y Karuma, los hijitos de Plaida (la mandrágora) crecerán sin un padre que pueda darles todo el cariño que necesitan.
Pero Claudio será feliz, pues podrá rascarles el lomo y domesticarlos de pequeños, para que produzcan regocijo en su corazón, y más baba joven para fumar, y algún día, quién sabe, volver a ser una mandrágora.
Cuando Claudio sea mandrágora por segunda vez, podrá seguir educando a sus hijos, cuando sean adolescentes y vayan a una escuela especial.
Wednesday, September 20, 2006
Aroma de Buenos Aires
Los perfiles de la vasta ciudad, se desgastan en la mirada de todos los que pasan, las miradas hartas de rutina y cemento.
Los habitantes enfermos se esconden tras barrotes de hormigón que huelen a café, tabaco, vino tinto y Buenos aires (que no es sino memoria y Tango). La calle Cangallo que ya no existe, es ahora otra gastada forma de costumbre, transformada en otra que no tardará en aburrir y provocar una tristeza que se incrementa paso a paso, del cero al doscientos, del mil al tres mil, hasta que paradójicamente finaliza en el infinito mental.
Las arduas mentes psicóticas que la recorren día a día ignoran, quizás, que solo en aquel arrabal de Buenos Aires que ya no existe, todavía perdura el olor a canela y desdén que se siente en el pasar de la estela de habitantes y fantasmas que todavía...no se van.
Los habitantes enfermos se esconden tras barrotes de hormigón que huelen a café, tabaco, vino tinto y Buenos aires (que no es sino memoria y Tango). La calle Cangallo que ya no existe, es ahora otra gastada forma de costumbre, transformada en otra que no tardará en aburrir y provocar una tristeza que se incrementa paso a paso, del cero al doscientos, del mil al tres mil, hasta que paradójicamente finaliza en el infinito mental.
Las arduas mentes psicóticas que la recorren día a día ignoran, quizás, que solo en aquel arrabal de Buenos Aires que ya no existe, todavía perdura el olor a canela y desdén que se siente en el pasar de la estela de habitantes y fantasmas que todavía...no se van.
La Vuelta de Obligado
Aunque pobre, esta es una vindicación al autor de esas líneas anteriores, de este libro web abandonado. Sin ínfulas de superioridad digo "vindicación"; no me he hallado injuriado por otros en ningún momento, sino, tal vez, por mi mismo, por dejar de escribir.
El arrabal tanguero de Buenos Aires, es el ayer impulsivo que me trae de nuevo a escribir, nunca he dejado, sino alternado escritura y no escritura.
Aunque jóven, también el autor percibe el ayer, grabado en la impronta de la mampostería arquitectónica de fantasías de birome y papel, que ahora, sin menos lamentación es de teclas y monitores.
Disculpen, mi ausencia, si es otra vez, y otra sucesiva y así por siempre. Pero no tardará más que un siglo la actualización final, que será dia a día, semana a semana, mes a mes, año a año, eternidad a planetas, a siglos luz. Pero no lo crean ciegamente, pues solo ahora soy inmortal.
El arrabal tanguero de Buenos Aires, es el ayer impulsivo que me trae de nuevo a escribir, nunca he dejado, sino alternado escritura y no escritura.
Aunque jóven, también el autor percibe el ayer, grabado en la impronta de la mampostería arquitectónica de fantasías de birome y papel, que ahora, sin menos lamentación es de teclas y monitores.
Disculpen, mi ausencia, si es otra vez, y otra sucesiva y así por siempre. Pero no tardará más que un siglo la actualización final, que será dia a día, semana a semana, mes a mes, año a año, eternidad a planetas, a siglos luz. Pero no lo crean ciegamente, pues solo ahora soy inmortal.
Monday, July 17, 2006
Tercer Poema de los Dones
1º Gracias: por la estética de las cosas que embriagan nuestros sentidos;
2º Por las ocres parafinas del petróleo que dan brillo y sutil aroma a los cueros;
3º Por el adenocromo que segrega nuestro cerebro;
4º Por los detalles a veces detalles desafortunados, que son deliciosos, porque denotan nuestra condición humana, simple y feliz.
5º Por Borges, Shopenhauer y el Nihilismo; por Velez Sarsfield que legisló sobre tesoros y sentenció en su Código Civil de la Nación: "...El que posee, posee porque posee"
6º Por “…Sarmiento, el soñador, sigue soñándonos” (*);
7º Por los mediodías de quietud y pesadez;
8º Por las mañanas de lucidez;
9º Por el “Poema de los Dones” y “Otro poema de los Dones”
10º Por los vitrales, el oro, el mercurio, la vaquelita y el nácar;
11º Por los materiales odontológicos, los galenos y los juristas, que tranquilizan a las mentes perturbadas, y a los cuerpos enfermos;
12º Por los Vademécum, los tratados de medicina, la química orgánica y la alquimia;
13º Por las recetas magistrales;
14º Por las pesadillas, que corroboran la serenidad real, ocasional o no, de nuestras vidas.
15º A las gracias, que nos libran de pagar el doble y nos dignifican.
(*) “Sarmiento” de Jorge Luís Borges.
2º Por las ocres parafinas del petróleo que dan brillo y sutil aroma a los cueros;
3º Por el adenocromo que segrega nuestro cerebro;
4º Por los detalles a veces detalles desafortunados, que son deliciosos, porque denotan nuestra condición humana, simple y feliz.
5º Por Borges, Shopenhauer y el Nihilismo; por Velez Sarsfield que legisló sobre tesoros y sentenció en su Código Civil de la Nación: "...El que posee, posee porque posee"
6º Por “…Sarmiento, el soñador, sigue soñándonos” (*);
7º Por los mediodías de quietud y pesadez;
8º Por las mañanas de lucidez;
9º Por el “Poema de los Dones” y “Otro poema de los Dones”
10º Por los vitrales, el oro, el mercurio, la vaquelita y el nácar;
11º Por los materiales odontológicos, los galenos y los juristas, que tranquilizan a las mentes perturbadas, y a los cuerpos enfermos;
12º Por los Vademécum, los tratados de medicina, la química orgánica y la alquimia;
13º Por las recetas magistrales;
14º Por las pesadillas, que corroboran la serenidad real, ocasional o no, de nuestras vidas.
15º A las gracias, que nos libran de pagar el doble y nos dignifican.
(*) “Sarmiento” de Jorge Luís Borges.
Sunday, July 09, 2006
Seguridad foranea III
Hoy a la madrugada presencié un diálogo en la puerta de un conocido local bailable de Comodoro, mi estadía en ese lugar fue infructuosa, salvo por haber escuchado al policía que le hablaba a la gente. Un policía buena onda! como muchos. No recuerdo con exactitud lo que decía, pero bien podría haber sido lo siguiente:
Policía gringo de la puerta: "Vamos muchachos...esto está que arde..."
Jóvenes próximos a entrar: "Mucha gente"?
El policía deja pasar a cuatro. "Ahí nomás...!" El diálogo con los jóvenes se termina.
Los de atras avanzan. Nuevos compañeros de conversación del policía.
Policía gringo de la puerta: "No entró una puta mina".
Policía gringo de la puerta: "De los que entraron un 80% son hombres, el resto mujeres".
Jóvenes de la puerta: "Uhh, mirá donde me trajiste, men!" "Es un mar de huevos esto!"
Policía gringo de la puerta: "Adelante..., que la pasen lindo". Los deja pasar.
Policía gringo de la puerta: "Vamos muchachos...esto está que arde..."
Jóvenes próximos a entrar: "Mucha gente"?
El policía deja pasar a cuatro. "Ahí nomás...!" El diálogo con los jóvenes se termina.
Los de atras avanzan. Nuevos compañeros de conversación del policía.
Policía gringo de la puerta: "No entró una puta mina".
Policía gringo de la puerta: "De los que entraron un 80% son hombres, el resto mujeres".
Jóvenes de la puerta: "Uhh, mirá donde me trajiste, men!" "Es un mar de huevos esto!"
Policía gringo de la puerta: "Adelante..., que la pasen lindo". Los deja pasar.
Thursday, June 22, 2006
Lo que perdemos
Qué es el tiempo sino lo que perdemos… en una nebulosa y cotidiana tortura es el tiempo el que duele, y no los golpes. ¿En qué tiempo fuiste tu? Y en que ayer fuiste ayer, fuiste otro, fuiste yo? . ¿Cuándo fue que dejaste de pensar cuando fue la tercera vez que proclamaste a las cenizas como vencedoras del tiempo?. ¿En qué momento tratamos de manera inútil reproducir y grabar el mismo tiempo en cintas, carteles, dibujos y pinturas? Si lo que ya no es ayer, nunca más será… Qué será entonces después de que se sequen los ríos, los mares, los lagos y más aún las montañas de lo que ya están? Están, existen todavía, y son, pero ya no serán más…¿Cuándo?... Cuando no se detenga el tiempo…, por lo tanto…, nunca.
Saturday, June 17, 2006
Personajes de la vida policial, parte I
Yardena era una chica excepcional, su rostro denotaba, justamente, su constitución que por cierto la hacía atractiva. Tenía rasgos delicados pero no débiles, que cubrían ese espíritu inteligente y vivaz.
Frente a su casa, vivía el sargento ayudante Vélez, de la Policía Bonaerense. Precisamente, era todo lo contrario a Yardena. Vélez era guarango, escuálido, escupía ruidosamente en la calle, de barba profusa gris y fumaba 70 cigarrillos particulares por día. Era histérico y de carácter rudo, le gustaba confrontar y lo hacía bien cuando frecuentaba las villas de civil, en busca de pruebas que incriminaran a los pobladores de los barrios en delitos como tenencia y venta de estupefacientes, robos, violaciones y homicidios. Era el jefe de personal de la DDI de Quilmes.
Cuando Yardena y Vélez se cruzaban, se saludaban con un “que tal” y un “que haces piba”, de Vélez, siempre frío.
Yardena era farmacéutica, se había recibido recientemente y trabajaba en la botica de un viejo alquimista, con vicios de farmacéutico, o bien un farmacéutico que había nacido tarde para aprender el arte de la alquimia.
Aquella tarde calurosa y agobiante de noviembre, Vélez había participado de un operativo, y contra todos los pronósticos, había recibido un planazo en el pecho. Contra todos los pronósticos –también, pero no de quienes lo conocen- se negó a recibir atención médica, cualquiera que fuere. Sus compañeros se enfurecieron cuando Vélez ahuyentó mediante disparos al aire a los médicos del SAME, difamando el sistema de salud. No paraba de gritar, estaba iracundo e irritable, y no paraba de gritar:
_Mi abuelo en Misiones se curaba siempre con Ayahuasca, mierda!, y ustedes me quieren venir a hechizar con polvitos de mierda!, putos! Este hecho desgraciado, le costó un mes de suspensión, pero no se lamentó.
Llegando la medianoche, se odió. La fiebre no le permitió terminar siquiera el tercer paquete de particulares. Entonces, se preocupó. Verificó, en aquel vespertino cargado de desdichas, como lo son todos los diarios de la era contemporánea argentina (o posmodernista), las farmacias de turno de ese febril jueves. Al lado del recuadro de la larga lista de farmacias, se encontraba en primera plana la foto a color del Sargento Ayudante Vélez, con una escopeta en la mano derecha, sudoroso y cabizbajo. Cuando la vio, un escalofrío recorrió su cuerpo. Se asombraba, por primera vez, que un hombre de alma insustancial como él se conmoviera al ver su foto. Un retrato perfecto del caos y de la lucha de clases en la argentina. Una guerra, con dos frentes y dos hinchadas. Por un lado, la policía. La policía, pobre como los pobres, luchando contra malhechores, casi de su misma clase. Su hinchada: la gente honesta, trabajadora con sed de justicia y venganza. Por otro, los villeros que atribuyen maldad y despotrican con la policía que boicotea su insana forma de vivir.
Vélez, cuando vio su retrato, se creyó un desdichado. Pero no hubiese sentido esto, si en el operativo no lo hubiesen herido. Atónito, no salía de su asombro y su pensar. Un crujido lo despabiló y resolvió ir a la farmacia que quedaba a unas cuadras de su casa.
Cuando la voz de Yardena lo sorprendió, ya había pasado alrededor de un minuto y el hombre ya se impacientaba.
_Buenas noches, como le va?
_Como te va, querida, me parece que no tan bien como a vos.
_Esta pálido…, que le pasó?
_Nada, un puntazo nada más…
_Pero…, tendría que…
_Si!-interrumpió quejoso, Vélez- ya se que tengo que ver un médico. Hoy los saque cagando. Manga de putos. Se me desangraron 2 de mis hombres hace un par de años, la ambulancia llegó a la media hora y ya estaban como dos milanesas fritas de cuadrada mal cocidas, sangrando, duros y fríos.
Yardena tragaba saliva y agachaba la cabeza.
_ Tenés algo para bajar…? La fiebre digo…
_Disculpame…, Yardena era tu nombre?
_Si.
_Yardena…, no te quiero molestar, perdoname por lo que te dije recién, no…
_No hay problema –murmuró la joven con una especie de sensualidad perspicaz-
_Te traigo ibuprofeno 600, lo vas a necesitar, uno cada 6 horas si no querés ir al médico. Pero si no mejoras en 3 días…
_Ya voy a mejorar. No te preocupes.
_Y que le hace pensar que me preocupo por usted?-otra vez, la joven volvía a hacer encubiertas insinuaciones a Vélez, gesticulando y haciendo morisquetas, irónica-. Vélez rió, pero la tos lo interrumpió y se puso más pálido que nunca.
Cuando volvió de su casa, el policía no hizo caso a las indicaciones de Yardena, y tomó dos comprimidos juntos. En un principio el sufrimiento se alivió, pero empezó a pensar –ya tendido en la cama, todavía con el rompevientos azul de la DDI, ensangrentado- en las circunstancias variantes y el clima tenso de ese día. Recordó cuando lo apuñalaron, cuando hirió a dos, cuando tomaban una cerveza en el Duna azul con vidrios polarizados al volver de la villa y las insinuaciones de Yardena (que no era la primera vez que sucedían, sino la primera vez que Vélez realmente podía prestarle atención y darle algún significado). Todos esos pensamientos se conjugaban con las sensaciones que estos dejaban, y hacían un cóctel semi agradable, un cóctel en el que había pedazos de frutas aún flotando. Una bebida agridulce con tajadas de vida de ese día que se desvanecía con la noche.
Por fin, entre imágenes bizarras, teñidas de detalles grotescos y animados pudo conciliar el sueño.
Alguien, a las 8 de la mañana golpeaba con énfasis y rudeza la puerta de su domicilio. Vélez despierta soñoliento y corre (todavía vestido y con el rompevientos) hacia la puerta. Al abrirla, del otro lado, aparece reluciente, como nunca pero muy asustada, Yardena. Entre ahogos, alcanzó a decirle a Vélez que habían dos muchachos intentando entrar en su casa, por la parte trasera. Vélez buscó el arma reglamentaria y salió corriendo como pudo (estaba convaleciente) hacia la casa de enfrente. Logró avistar ( o predecir) que estarían del otro lado de la casa. Corrió hasta allí. Efectivamente, dos hombres salían corriendo y disparando contra Vélez, quien efectuó 2 disparos, logrando herir de muerte a uno. El sargento se queda sin balas. Desesperación. Sudor. Miedo. El otro joven advierte que su compañero fue abatido. Corre hacia Vélez apuntándolo.
Desde la calle de enfrente, Solís, el chofer de un patrullero del distrito Lomas de Zamora ve movimientos raros. Cuando se baja y corre hacia el lugar, ve la inminente muerte de Vélez, al que en un principio, no reconoció como policía. Cuando el joven policía da la voz de alto, el reo no logra resolver nada al instante, y Vélez comienza a golpearlo brutalmente. Tanto, que se necesitaron 5 policías para separar a Vélez –con 40º de temperatura corporal-, quien ahora contaba con 2 faltas graves. Este hecho (a pesar de ser heroico) retardaría su acenso a principal.
A las tres de la tarde, el policía se encontraba en el despacho del jefe de la DDI.
_Vélez, escuchame un segundito lo que te voy a decir: ¿qué carajo te pasa?, estas violento, viejo, estás raro…, no se que mierda te pasa, pero te voy a tener que mandar con la psicóloga de la jefatura, y que resuelva ella. A mi me parece que vos estás cansado. Te voy a mandar a pedir el cambio de escalafón.
_Eh! –interrumpió Vélez-, estás loco, hijo de puta! Estás enfermo!, yo me quiero quedar acá, esto es lo mío!
_Una puteada mas…, una sola puteada más y perdés hasta la ropa, te paso a disponibilidad, comprendido?!!!!
_Fir…mé! Escúcheme lo que le voy a decir, pedazo de negro de mierda resentido!, usted va a ir ya mismo con la Comisario Cardozo, se va a ir a atender, y yo voy a hablar con ella para que la vea a la Subcomisario Varguez.
_Esa Varguez lo único que le hizo a mi sobrino cuando tenía la fobia era decirle que no se preocupe…
_Y usted se va a callar la boca, mierda! estoy hablando yo. Se queda tranquilo ahora. Usted es mi mejor hombre, y no lo quiero perder.
Vélez reconfortado, se regocijó que el Comisario Inspector Casa Lánguida lo haya halagado así. Y creyó, tal vez, que debía hacerle caso. Porque si no lo hacía, primero lo iban a sancionar. Y segundo, algún día, su linaje rebelde e indisciplinado haría que termine muerto. Y quizás la foto en aquel diario, de su imagen decadente, contribuyó a que se diera cuenta de una vez por todas, que era mortal.
Actualmente, Vélez continúa con psicoterapia una vez por semana, fue ascendido a Suboficial Mayor, y destinado al curso de aspirantes en La Matanza, como jefe de instructores. Tiene 53 años y le faltan 2 para retirarse. Aún continúa siendo un asador indiscutido y talentoso.
Frente a su casa, vivía el sargento ayudante Vélez, de la Policía Bonaerense. Precisamente, era todo lo contrario a Yardena. Vélez era guarango, escuálido, escupía ruidosamente en la calle, de barba profusa gris y fumaba 70 cigarrillos particulares por día. Era histérico y de carácter rudo, le gustaba confrontar y lo hacía bien cuando frecuentaba las villas de civil, en busca de pruebas que incriminaran a los pobladores de los barrios en delitos como tenencia y venta de estupefacientes, robos, violaciones y homicidios. Era el jefe de personal de la DDI de Quilmes.
Cuando Yardena y Vélez se cruzaban, se saludaban con un “que tal” y un “que haces piba”, de Vélez, siempre frío.
Yardena era farmacéutica, se había recibido recientemente y trabajaba en la botica de un viejo alquimista, con vicios de farmacéutico, o bien un farmacéutico que había nacido tarde para aprender el arte de la alquimia.
Aquella tarde calurosa y agobiante de noviembre, Vélez había participado de un operativo, y contra todos los pronósticos, había recibido un planazo en el pecho. Contra todos los pronósticos –también, pero no de quienes lo conocen- se negó a recibir atención médica, cualquiera que fuere. Sus compañeros se enfurecieron cuando Vélez ahuyentó mediante disparos al aire a los médicos del SAME, difamando el sistema de salud. No paraba de gritar, estaba iracundo e irritable, y no paraba de gritar:
_Mi abuelo en Misiones se curaba siempre con Ayahuasca, mierda!, y ustedes me quieren venir a hechizar con polvitos de mierda!, putos! Este hecho desgraciado, le costó un mes de suspensión, pero no se lamentó.
Llegando la medianoche, se odió. La fiebre no le permitió terminar siquiera el tercer paquete de particulares. Entonces, se preocupó. Verificó, en aquel vespertino cargado de desdichas, como lo son todos los diarios de la era contemporánea argentina (o posmodernista), las farmacias de turno de ese febril jueves. Al lado del recuadro de la larga lista de farmacias, se encontraba en primera plana la foto a color del Sargento Ayudante Vélez, con una escopeta en la mano derecha, sudoroso y cabizbajo. Cuando la vio, un escalofrío recorrió su cuerpo. Se asombraba, por primera vez, que un hombre de alma insustancial como él se conmoviera al ver su foto. Un retrato perfecto del caos y de la lucha de clases en la argentina. Una guerra, con dos frentes y dos hinchadas. Por un lado, la policía. La policía, pobre como los pobres, luchando contra malhechores, casi de su misma clase. Su hinchada: la gente honesta, trabajadora con sed de justicia y venganza. Por otro, los villeros que atribuyen maldad y despotrican con la policía que boicotea su insana forma de vivir.
Vélez, cuando vio su retrato, se creyó un desdichado. Pero no hubiese sentido esto, si en el operativo no lo hubiesen herido. Atónito, no salía de su asombro y su pensar. Un crujido lo despabiló y resolvió ir a la farmacia que quedaba a unas cuadras de su casa.
Cuando la voz de Yardena lo sorprendió, ya había pasado alrededor de un minuto y el hombre ya se impacientaba.
_Buenas noches, como le va?
_Como te va, querida, me parece que no tan bien como a vos.
_Esta pálido…, que le pasó?
_Nada, un puntazo nada más…
_Pero…, tendría que…
_Si!-interrumpió quejoso, Vélez- ya se que tengo que ver un médico. Hoy los saque cagando. Manga de putos. Se me desangraron 2 de mis hombres hace un par de años, la ambulancia llegó a la media hora y ya estaban como dos milanesas fritas de cuadrada mal cocidas, sangrando, duros y fríos.
Yardena tragaba saliva y agachaba la cabeza.
_ Tenés algo para bajar…? La fiebre digo…
_Disculpame…, Yardena era tu nombre?
_Si.
_Yardena…, no te quiero molestar, perdoname por lo que te dije recién, no…
_No hay problema –murmuró la joven con una especie de sensualidad perspicaz-
_Te traigo ibuprofeno 600, lo vas a necesitar, uno cada 6 horas si no querés ir al médico. Pero si no mejoras en 3 días…
_Ya voy a mejorar. No te preocupes.
_Y que le hace pensar que me preocupo por usted?-otra vez, la joven volvía a hacer encubiertas insinuaciones a Vélez, gesticulando y haciendo morisquetas, irónica-. Vélez rió, pero la tos lo interrumpió y se puso más pálido que nunca.
Cuando volvió de su casa, el policía no hizo caso a las indicaciones de Yardena, y tomó dos comprimidos juntos. En un principio el sufrimiento se alivió, pero empezó a pensar –ya tendido en la cama, todavía con el rompevientos azul de la DDI, ensangrentado- en las circunstancias variantes y el clima tenso de ese día. Recordó cuando lo apuñalaron, cuando hirió a dos, cuando tomaban una cerveza en el Duna azul con vidrios polarizados al volver de la villa y las insinuaciones de Yardena (que no era la primera vez que sucedían, sino la primera vez que Vélez realmente podía prestarle atención y darle algún significado). Todos esos pensamientos se conjugaban con las sensaciones que estos dejaban, y hacían un cóctel semi agradable, un cóctel en el que había pedazos de frutas aún flotando. Una bebida agridulce con tajadas de vida de ese día que se desvanecía con la noche.
Por fin, entre imágenes bizarras, teñidas de detalles grotescos y animados pudo conciliar el sueño.
Alguien, a las 8 de la mañana golpeaba con énfasis y rudeza la puerta de su domicilio. Vélez despierta soñoliento y corre (todavía vestido y con el rompevientos) hacia la puerta. Al abrirla, del otro lado, aparece reluciente, como nunca pero muy asustada, Yardena. Entre ahogos, alcanzó a decirle a Vélez que habían dos muchachos intentando entrar en su casa, por la parte trasera. Vélez buscó el arma reglamentaria y salió corriendo como pudo (estaba convaleciente) hacia la casa de enfrente. Logró avistar ( o predecir) que estarían del otro lado de la casa. Corrió hasta allí. Efectivamente, dos hombres salían corriendo y disparando contra Vélez, quien efectuó 2 disparos, logrando herir de muerte a uno. El sargento se queda sin balas. Desesperación. Sudor. Miedo. El otro joven advierte que su compañero fue abatido. Corre hacia Vélez apuntándolo.
Desde la calle de enfrente, Solís, el chofer de un patrullero del distrito Lomas de Zamora ve movimientos raros. Cuando se baja y corre hacia el lugar, ve la inminente muerte de Vélez, al que en un principio, no reconoció como policía. Cuando el joven policía da la voz de alto, el reo no logra resolver nada al instante, y Vélez comienza a golpearlo brutalmente. Tanto, que se necesitaron 5 policías para separar a Vélez –con 40º de temperatura corporal-, quien ahora contaba con 2 faltas graves. Este hecho (a pesar de ser heroico) retardaría su acenso a principal.
A las tres de la tarde, el policía se encontraba en el despacho del jefe de la DDI.
_Vélez, escuchame un segundito lo que te voy a decir: ¿qué carajo te pasa?, estas violento, viejo, estás raro…, no se que mierda te pasa, pero te voy a tener que mandar con la psicóloga de la jefatura, y que resuelva ella. A mi me parece que vos estás cansado. Te voy a mandar a pedir el cambio de escalafón.
_Eh! –interrumpió Vélez-, estás loco, hijo de puta! Estás enfermo!, yo me quiero quedar acá, esto es lo mío!
_Una puteada mas…, una sola puteada más y perdés hasta la ropa, te paso a disponibilidad, comprendido?!!!!
_Fir…mé! Escúcheme lo que le voy a decir, pedazo de negro de mierda resentido!, usted va a ir ya mismo con la Comisario Cardozo, se va a ir a atender, y yo voy a hablar con ella para que la vea a la Subcomisario Varguez.
_Esa Varguez lo único que le hizo a mi sobrino cuando tenía la fobia era decirle que no se preocupe…
_Y usted se va a callar la boca, mierda! estoy hablando yo. Se queda tranquilo ahora. Usted es mi mejor hombre, y no lo quiero perder.
Vélez reconfortado, se regocijó que el Comisario Inspector Casa Lánguida lo haya halagado así. Y creyó, tal vez, que debía hacerle caso. Porque si no lo hacía, primero lo iban a sancionar. Y segundo, algún día, su linaje rebelde e indisciplinado haría que termine muerto. Y quizás la foto en aquel diario, de su imagen decadente, contribuyó a que se diera cuenta de una vez por todas, que era mortal.
Actualmente, Vélez continúa con psicoterapia una vez por semana, fue ascendido a Suboficial Mayor, y destinado al curso de aspirantes en La Matanza, como jefe de instructores. Tiene 53 años y le faltan 2 para retirarse. Aún continúa siendo un asador indiscutido y talentoso.
Saturday, June 10, 2006
Reflexiones en la urbe: Capítulo III
Relación tanática sujeto-objeto.
A mi entender, el hombre indaga como miembro social cognoscente, el objeto. Y producto de esa indagación, realiza una conjetura de la cual luego se desprenden diversos conocimientos más o menos organizados.
La curiosidad fue el gran factor del desarrollo mundial, por tanto, del conocimiento que tecnificó al mundo.
La gente, se entiende entonces, que tiene el hábito de escribir, plasma en sus cuentos elucubraciones y especulaciones más o menos organizadas en tramas de distinta índole.
El problema, es lo que me está sucediendo.
Antes, mi curiosidad exploraba objetos inimaginables, ahora, mi realidad se limita a las mañanas, a los periódicos, los medios y las diligencias. Ahora me he vaciado: no queda en mi una gota de imaginación, ni de curiosidad por lo más fácilmente imaginable.
Muchas veces, los objetos que tratamos de conocer, son motivo generador de angustia existencial y sensación agobiante de carga permanente. Y en lugar de hacer un análisis exhaustivo de la situación (que podría no resolver el conflicto, sino paliarlo, derivando la dicotomía en otros problemas filosóficos más interesantes o amenos) nos quedamos con lo que sabemos, o con lo que no sabemos. Y es mi caso.
Hoy, he descubierto que lo que más me atrae de Borges es su melancolía permanente, asi también como del tango. Melancolía permanente que nos angustia pero que a la vez anhelamos. la misma melancolía que nos desanima y nos hace admirarlo a Nietzsche cuando dice: " Puede resultar trágico un asno pereciendo bajo una carga que no puede soportar...? Es el caso del filósofo.
...En todos los tiempos han formado los sabios este juicio sobre la vida: que no vale nada. Siempre y en todas partes han salido de su boca las mismas palabras, palabras llenas de duda, llenas de melancolía, de cansancio de la vida, de resistencia contra la vida."
La misma melancolía que me hace añorar lo que "nunca jamás sucedió". Quizás entonces, el deseo no se trate de una u otra cosa en particular, sino del deseo de añorar aquello que es ideal, para poder sentir nostalgia y regocijarnos de nuestra absurda y tanática cólera(*).
(*)"...Es la baba, gris, cáustica"... (Oliverio Girondo)
A mi entender, el hombre indaga como miembro social cognoscente, el objeto. Y producto de esa indagación, realiza una conjetura de la cual luego se desprenden diversos conocimientos más o menos organizados.
La curiosidad fue el gran factor del desarrollo mundial, por tanto, del conocimiento que tecnificó al mundo.
La gente, se entiende entonces, que tiene el hábito de escribir, plasma en sus cuentos elucubraciones y especulaciones más o menos organizadas en tramas de distinta índole.
El problema, es lo que me está sucediendo.
Antes, mi curiosidad exploraba objetos inimaginables, ahora, mi realidad se limita a las mañanas, a los periódicos, los medios y las diligencias. Ahora me he vaciado: no queda en mi una gota de imaginación, ni de curiosidad por lo más fácilmente imaginable.
Muchas veces, los objetos que tratamos de conocer, son motivo generador de angustia existencial y sensación agobiante de carga permanente. Y en lugar de hacer un análisis exhaustivo de la situación (que podría no resolver el conflicto, sino paliarlo, derivando la dicotomía en otros problemas filosóficos más interesantes o amenos) nos quedamos con lo que sabemos, o con lo que no sabemos. Y es mi caso.
Hoy, he descubierto que lo que más me atrae de Borges es su melancolía permanente, asi también como del tango. Melancolía permanente que nos angustia pero que a la vez anhelamos. la misma melancolía que nos desanima y nos hace admirarlo a Nietzsche cuando dice: " Puede resultar trágico un asno pereciendo bajo una carga que no puede soportar...? Es el caso del filósofo.
...En todos los tiempos han formado los sabios este juicio sobre la vida: que no vale nada. Siempre y en todas partes han salido de su boca las mismas palabras, palabras llenas de duda, llenas de melancolía, de cansancio de la vida, de resistencia contra la vida."
La misma melancolía que me hace añorar lo que "nunca jamás sucedió". Quizás entonces, el deseo no se trate de una u otra cosa en particular, sino del deseo de añorar aquello que es ideal, para poder sentir nostalgia y regocijarnos de nuestra absurda y tanática cólera(*).
(*)"...Es la baba, gris, cáustica"... (Oliverio Girondo)
Saturday, May 27, 2006
Seguridad foranea
En ese momento me sorprendí.
En un punto estratégico de Comodoro está la estación de servicio Rodrigo.
Se acerca una camioneta enorme. Como un motorhome. ¿De quien era?. Policía Bonaerense!. Increible. El mundo parece globalizarse cada vez más, hasta convertirse en la esfera de Pascal.
El vehículo detiene su marcha. El chofer abre la ventanilla y me dice:
_Buenas noches..., mirá..., te hago una consulta. necesito cargar gas oil. Entrarán 50 y alguito. Vos me podrías hacer una factura por cien?
_No - le digo, ya con algo de culpa- El otro dia echaron a un compañero por hacer eso. Aparte..., están las cámaras de seguridad...
_Está bien-dijo el chofer- no te hagas drama. Y se fue muy despacio
Un compañero me pregunta cuanto me dejaba el milico por hacerle la factura.
Yo le dije: _No, nada. Encima son de la bonaerense... Yo les tendría que haber dicho que acá no somos corruptos como ustedes...-riéndome-
Y cuando dije esas palabras me invadió por completo la culpa.
Ellos estaban viajando y seguramente necesitaban esa plata. Estaban lejos y en una ciudad presumiblemente desconocida. Arriesgan su vida por $700 (si se es sargento). Y es de suponer que tienen familia.
Y yo..., gano bastante mas que ellos, tengo una posición económica un poco más holgada que ellos, no arriesgo mi vida y sinceramente si me hechan de ese lugar me hacen un favor.
Qué injusticia...¿Qué me costaba?
En un punto estratégico de Comodoro está la estación de servicio Rodrigo.
Se acerca una camioneta enorme. Como un motorhome. ¿De quien era?. Policía Bonaerense!. Increible. El mundo parece globalizarse cada vez más, hasta convertirse en la esfera de Pascal.
El vehículo detiene su marcha. El chofer abre la ventanilla y me dice:
_Buenas noches..., mirá..., te hago una consulta. necesito cargar gas oil. Entrarán 50 y alguito. Vos me podrías hacer una factura por cien?
_No - le digo, ya con algo de culpa- El otro dia echaron a un compañero por hacer eso. Aparte..., están las cámaras de seguridad...
_Está bien-dijo el chofer- no te hagas drama. Y se fue muy despacio
Un compañero me pregunta cuanto me dejaba el milico por hacerle la factura.
Yo le dije: _No, nada. Encima son de la bonaerense... Yo les tendría que haber dicho que acá no somos corruptos como ustedes...-riéndome-
Y cuando dije esas palabras me invadió por completo la culpa.
Ellos estaban viajando y seguramente necesitaban esa plata. Estaban lejos y en una ciudad presumiblemente desconocida. Arriesgan su vida por $700 (si se es sargento). Y es de suponer que tienen familia.
Y yo..., gano bastante mas que ellos, tengo una posición económica un poco más holgada que ellos, no arriesgo mi vida y sinceramente si me hechan de ese lugar me hacen un favor.
Qué injusticia...¿Qué me costaba?
Wednesday, May 10, 2006
Carta a la Señorita
Carta de un niño de 5º grado que pasa a 6º, escribe a su maestra Juanita Lopez Pomelo.
Señorita: en mi tan estimadísima carta de despedida, debo decirle que me enseño las cosas lindas de la tierra y los planetas adyacentes. Partiré hacia Navelandria y el rotor de mi ovni 2000 se ha averiado. Se le ha arruinado el burro de arranque y la paloma mensajera de energía se ha quebrado. Aún no se como haré, señorita. Quizás en el Fiat 1500 de mi tátara tío, o con mucha fe.
En Navelandria, escribiremos como rayo de sol de amor que impacta en el espectro de la luna, un metal con el daguerrotipo de Flores, Navarro, y Pablo y Virginia y así, tendremos un ejemplar productor de cultura, que cuando volvamos se lo mostraremos a todos los honorables miembros del Consejo de la Vil Realidad de la Municipalidad de Rada Tilly.
Espero que con sus enseñanzas como un brote de luz de la flor del Jacarandá, una sonrisa tome forma en sus labios al ver la gratitud de este fiel alumno suyo que la busca y le recuerda que debe sonreir y sollozar de alegria al verme tan comprometido con el mundo que nos rodea, nuestra escuelita, Dios, y la patria grande...
Pero hay algo que me aqueja, que me presiona el pecho y me provoca una profunda constipación. Y es que mi padre me ha retado hoy por tirar formaldehído en el inodoro. Es que en realidad no se a quién contárselo. Desde hace 4 días orino formaldehído. Mi tátara tío, con el cual tengo confianza, me reprochó la ingesta abusiva de alcohol (vino espumante con el nombre de un elemento). Después de todo, señorita, mi terapeuta me dijo que todo hombre de buen beber, tarde o temprano se convierte en un aldehído. Que es el hombre sino un alcohol oxidado?...Oh...Sarmiento..., que "no te abruman el mármol y la gloria".
Benito Viegas Lombotinni
Señorita: en mi tan estimadísima carta de despedida, debo decirle que me enseño las cosas lindas de la tierra y los planetas adyacentes. Partiré hacia Navelandria y el rotor de mi ovni 2000 se ha averiado. Se le ha arruinado el burro de arranque y la paloma mensajera de energía se ha quebrado. Aún no se como haré, señorita. Quizás en el Fiat 1500 de mi tátara tío, o con mucha fe.
En Navelandria, escribiremos como rayo de sol de amor que impacta en el espectro de la luna, un metal con el daguerrotipo de Flores, Navarro, y Pablo y Virginia y así, tendremos un ejemplar productor de cultura, que cuando volvamos se lo mostraremos a todos los honorables miembros del Consejo de la Vil Realidad de la Municipalidad de Rada Tilly.
Espero que con sus enseñanzas como un brote de luz de la flor del Jacarandá, una sonrisa tome forma en sus labios al ver la gratitud de este fiel alumno suyo que la busca y le recuerda que debe sonreir y sollozar de alegria al verme tan comprometido con el mundo que nos rodea, nuestra escuelita, Dios, y la patria grande...
Pero hay algo que me aqueja, que me presiona el pecho y me provoca una profunda constipación. Y es que mi padre me ha retado hoy por tirar formaldehído en el inodoro. Es que en realidad no se a quién contárselo. Desde hace 4 días orino formaldehído. Mi tátara tío, con el cual tengo confianza, me reprochó la ingesta abusiva de alcohol (vino espumante con el nombre de un elemento). Después de todo, señorita, mi terapeuta me dijo que todo hombre de buen beber, tarde o temprano se convierte en un aldehído. Que es el hombre sino un alcohol oxidado?...Oh...Sarmiento..., que "no te abruman el mármol y la gloria".
Benito Viegas Lombotinni
Tuesday, May 02, 2006
Declaraciones Perdidas, Parte III -Sobre Fragmentos-
"...Y Alá lo hizo nacer avasallando levemente al tiempo..." Declaraciones Perdidas, Parte II.-Sobre Fragmentos-
"Llenos de una realidad fantasmagórica, ellos buscan en la razón de la locura, llena de negros ocasos, matarnos, exterminarnos. Será, esto, bajo la luz de sus ojos.
Ellos no saben, que aún nuestra mente está vacía, llena de resíduos, de latas, cartones y desperdicios.
Ellos no saben, que ahora (justo ahora) ya somos sabios y los derrotaremos.
Ellos no saben, del sufrimiento de nuestra raza.
Ellos no saben, que nuestras familias están muriendo.
Ellos, próximos a morir, ahora nos suplican. Justo, como lo hicieron cuando los elegíamos.
Y ahora..., ahora están muertos!
En el río, han caido, y el agua pura y renovadora, los va limpiando.
Pero el agua se ensucia, y el caudal que baja de la montaña límpida y sana, rápidamente se contamina. Y termina por contaminar el mundo. Un mundo de quienes no entendemos por qué estamos muriendo locos.
Las plagas nos carcomen y tratamos de ir hacia las selvas, los valles y las cuencas. Inútilmente nos hemos refugiado allí, porque es radiactivo.
Entonces pensamos y con las fuerzas unidas de nuestras tormentas mentales, logramos desplazar a otro más allá cada partícula de maldad de este universo.
Irán, entonces, a otro universo que sea receptor de la contaminación. De toda y cualquier impureza que sea fatal para nuestra raza. Y que así sea.
La enviaremos hacia lo oscuro, hacia lo eterno, hacia los confines de los insterticios aéreos de un planeta donde ya haya existido la fuerza negativa.
Pero esto no será todo. Dios enfurecerá, y con su fuerza y toda su ira desatará truenos, rayos y fuego purificante a ese planeta que desaparecerá. Las particulas malignas se incinerarán y su residuo, ya será limpio y puro.
El agua sucia, con el fuego cáustico hervirá, en vasijas de hierro, carcomido por el tiempo, el calor eterno y el infierno.
Todo allí arderá*1. Y en siete días y seis noches, la estancia de nuestros desechos desterrados de este mundo, ya no será allí, en Numismania.
No será, su existencia, en ningún rincón del universo.
Nuestro refugio, durante la purificación salvadora, será en el monte sagrado de Talpaquistán.
Cuando el éxodo de la ira de Dios haya concluido en cada lugar de Numismania, y cuando todo ya sea santo, bajaremos en tierras de nerón, y nuestro Dios matará al suyo, y Nerón también morirá.
La tierra, toda, será santa.
Alejandro II volverá a morir, porque la auténtica razón es de Dios, y no de los hombres.
El notocordio del mundo caducará, y Dios sostendrá la tierra con sus manos*2.
*1 "Allí habrá gritos y rechinar de dientes" Santa Biblia.
*2 "Y llamó Dios a la luz día, y a las tinieblas llamó noche. Y fue la tarde y la mañana del primer día". Libro del Génesis, Cap. I
"Llenos de una realidad fantasmagórica, ellos buscan en la razón de la locura, llena de negros ocasos, matarnos, exterminarnos. Será, esto, bajo la luz de sus ojos.
Ellos no saben, que aún nuestra mente está vacía, llena de resíduos, de latas, cartones y desperdicios.
Ellos no saben, que ahora (justo ahora) ya somos sabios y los derrotaremos.
Ellos no saben, del sufrimiento de nuestra raza.
Ellos no saben, que nuestras familias están muriendo.
Ellos, próximos a morir, ahora nos suplican. Justo, como lo hicieron cuando los elegíamos.
Y ahora..., ahora están muertos!
En el río, han caido, y el agua pura y renovadora, los va limpiando.
Pero el agua se ensucia, y el caudal que baja de la montaña límpida y sana, rápidamente se contamina. Y termina por contaminar el mundo. Un mundo de quienes no entendemos por qué estamos muriendo locos.
Las plagas nos carcomen y tratamos de ir hacia las selvas, los valles y las cuencas. Inútilmente nos hemos refugiado allí, porque es radiactivo.
Entonces pensamos y con las fuerzas unidas de nuestras tormentas mentales, logramos desplazar a otro más allá cada partícula de maldad de este universo.
Irán, entonces, a otro universo que sea receptor de la contaminación. De toda y cualquier impureza que sea fatal para nuestra raza. Y que así sea.
La enviaremos hacia lo oscuro, hacia lo eterno, hacia los confines de los insterticios aéreos de un planeta donde ya haya existido la fuerza negativa.
Pero esto no será todo. Dios enfurecerá, y con su fuerza y toda su ira desatará truenos, rayos y fuego purificante a ese planeta que desaparecerá. Las particulas malignas se incinerarán y su residuo, ya será limpio y puro.
El agua sucia, con el fuego cáustico hervirá, en vasijas de hierro, carcomido por el tiempo, el calor eterno y el infierno.
Todo allí arderá*1. Y en siete días y seis noches, la estancia de nuestros desechos desterrados de este mundo, ya no será allí, en Numismania.
No será, su existencia, en ningún rincón del universo.
Nuestro refugio, durante la purificación salvadora, será en el monte sagrado de Talpaquistán.
Cuando el éxodo de la ira de Dios haya concluido en cada lugar de Numismania, y cuando todo ya sea santo, bajaremos en tierras de nerón, y nuestro Dios matará al suyo, y Nerón también morirá.
La tierra, toda, será santa.
Alejandro II volverá a morir, porque la auténtica razón es de Dios, y no de los hombres.
El notocordio del mundo caducará, y Dios sostendrá la tierra con sus manos*2.
*1 "Allí habrá gritos y rechinar de dientes" Santa Biblia.
*2 "Y llamó Dios a la luz día, y a las tinieblas llamó noche. Y fue la tarde y la mañana del primer día". Libro del Génesis, Cap. I
Friday, April 14, 2006
Daguerrotipos
Don Molina es un terrateniente, que posee en campos de Chascomús, muchos molinos de canto rodado, y de maizena, y doña Maite Burgos, tiene una casita donde se cantó por primera vez el himno a la primera moneda no patria.
Están vestidos de burgueses. No existen fotos de ellos, solo pinturas de óleo. Y en las tertulias se baila el Salpicón Nacional. La panterita, el gato negro que anda por las inmediaciones de Palermo, es como el gato de eveready que irradia de mística energía a todos.
Están vestidos de burgueses. No existen fotos de ellos, solo pinturas de óleo. Y en las tertulias se baila el Salpicón Nacional. La panterita, el gato negro que anda por las inmediaciones de Palermo, es como el gato de eveready que irradia de mística energía a todos.
El avistamiento
Todos lo vieron..., lo vio el Dr. Powq, lo vio el ingeniero Jano, el arquitecto Barreiro, el contador Ingrid Cold, el martillero Ramirez, el Kinesionolo Shwaneck. Pero no le encontraon solución. El médico dijo que nada se podía hacer, el ingeniero no pergenió ningún plan maestro ni construyó ningun plano que salavara la situación, el arquitecto ideó transformarlo en pared (pero esta idea fue repudiada por toda la Junta), el contador dijo que ya no valía un centavo, y el kinesiólogo dijo que dificilmente vuelva a mover los miembros.
Definitivamente, el hombre estaba muerto.
Después de esto, los colegas, para resignarse, se fueron de copas. Pasaron por la cabaña, despues fueron a Géminis, luego .com, después a la cabaña abandonada del chalet Huergo donde todos murieron por coma alcohólico. Y Dios, el Gran Arquitecto, el gran médico, el gran economista del mundo, el gran kinesiólogo que mueve montañas, dijo que nada se podía hacer. Entonces, definitivamente los condenó a la muerte, alegó también que murieron por su pecado, de no tener fé para revivir al muerto.
Por eso, Dios se volvió hacia el hombre muerto, y lo revivió. El muerto que ahora volvía a vivir se miro, sintió su cuerpo y agradeció a Dios. Salió de pesca, y encontro tirados en el cerro que concluia en la playa, al ingeniero, al médico, al arquitecto, al contador, al kinesiólogo y al martillero.
Pensó que si él revivió, ellos también podrían hacerlo. Entonces les dijo: levántense. Y todos se levantaron, sabiendo que habían muerto, y el hombre que intentaron revivir estaba vivo.
Entonces la situación se tornó insalvable. Por premera vez, despues de más de dos mil años, se había violado de forma paranormal una caracter esencial de la vida de todos: la muerte.
Y todo se tornó, desde ese momento, raro y distorsionado, aplomado, ridículo, monótono y pasivo. Los hombres del planeta se paralizaron, y empezaron a imaginar cada uno mundos distintos, y tanto se adentraron en sus pensamientos, que la energía mental se materializó. Y enormes mundos del tamaño de meteoros gigantes cayeron sobre el mundo, dejando huecos irreparables. Esto ocasionó un cambio climático drástico y permanente, las lluvias inundaron el mundo, y este incrementó su diámetro varias veces; al adentrarse en el campo magnético de otros planetas, estos se fusionaron, se transformaron en un nuevo estado de la materia, en plasma a alta presión, que explotó y empezó a expanderse.
Tanto trabajo, tanto sacrificio de la naturaleza, de la existencia, de la escencia del universo, para que? para que todo volviese a comenzar de nuevo. Para derrochar años de productividad económica, de progresos médicos, de construcciones maravillosas, tantas otras cosas más, que la humanidad ( que tardaría en volver a existir, con suerte) tardaría millones de años en volver a ser como era (con suerte), lo más probable era que nada vuelva a ser como antes. Nada.
Definitivamente, el hombre estaba muerto.
Después de esto, los colegas, para resignarse, se fueron de copas. Pasaron por la cabaña, despues fueron a Géminis, luego .com, después a la cabaña abandonada del chalet Huergo donde todos murieron por coma alcohólico. Y Dios, el Gran Arquitecto, el gran médico, el gran economista del mundo, el gran kinesiólogo que mueve montañas, dijo que nada se podía hacer. Entonces, definitivamente los condenó a la muerte, alegó también que murieron por su pecado, de no tener fé para revivir al muerto.
Por eso, Dios se volvió hacia el hombre muerto, y lo revivió. El muerto que ahora volvía a vivir se miro, sintió su cuerpo y agradeció a Dios. Salió de pesca, y encontro tirados en el cerro que concluia en la playa, al ingeniero, al médico, al arquitecto, al contador, al kinesiólogo y al martillero.
Pensó que si él revivió, ellos también podrían hacerlo. Entonces les dijo: levántense. Y todos se levantaron, sabiendo que habían muerto, y el hombre que intentaron revivir estaba vivo.
Entonces la situación se tornó insalvable. Por premera vez, despues de más de dos mil años, se había violado de forma paranormal una caracter esencial de la vida de todos: la muerte.
Y todo se tornó, desde ese momento, raro y distorsionado, aplomado, ridículo, monótono y pasivo. Los hombres del planeta se paralizaron, y empezaron a imaginar cada uno mundos distintos, y tanto se adentraron en sus pensamientos, que la energía mental se materializó. Y enormes mundos del tamaño de meteoros gigantes cayeron sobre el mundo, dejando huecos irreparables. Esto ocasionó un cambio climático drástico y permanente, las lluvias inundaron el mundo, y este incrementó su diámetro varias veces; al adentrarse en el campo magnético de otros planetas, estos se fusionaron, se transformaron en un nuevo estado de la materia, en plasma a alta presión, que explotó y empezó a expanderse.
Tanto trabajo, tanto sacrificio de la naturaleza, de la existencia, de la escencia del universo, para que? para que todo volviese a comenzar de nuevo. Para derrochar años de productividad económica, de progresos médicos, de construcciones maravillosas, tantas otras cosas más, que la humanidad ( que tardaría en volver a existir, con suerte) tardaría millones de años en volver a ser como era (con suerte), lo más probable era que nada vuelva a ser como antes. Nada.
Sunday, March 12, 2006
El wisky
Las bicicletas ácidas dice:
che, bueno, te dejo, me voy a bañar a sacarme un poco el olor a gasoil
Las bicicletas ácidas dice:
nos vemos
Las bicicletas ácidas dice:
suerte
Las bicicletas ácidas dice:
Lady Pao (TQJ) dice:
ok, suerte
Lady Pao (TQJ) dice:
bye
Las bicicletas ácidas dice:
que trago me recomendas?
Lady Pao (TQJ) dice:
jajjaa
Lady Pao (TQJ) dice:
whisky, muy clasico
Las bicicletas ácidas dice:
jeje
Las bicicletas ácidas dice:
pero el wisky va bien aunque haya comido mucho antes de ir?
Lady Pao (TQJ) dice:
si, ademas podes alargarlo mas que otros tragos
Lady Pao (TQJ) dice:
y aprovechas a hacer la digestion
Las bicicletas ácidas dice:
claro
Las bicicletas ácidas dice:
pero hay que ver que wiskys tienen
Las bicicletas ácidas dice:
criadores no tomo
Las bicicletas ácidas dice:
definitivamente
Las bicicletas ácidas dice:
ese wisky es insalubre, habria que prohibirlo, aparte es poco estetico
Lady Pao (TQJ) dice:
te asustan las vaquitas?
Las bicicletas ácidas dice:
jeje
Las bicicletas ácidas dice:
no, esas vacas dan mucho dolor de cabeza, aparte tienen gusto feo
Las bicicletas ácidas dice:
bah..., en realidad son toros
Las bicicletas ácidas dice:
uno se llama Toribio
Lady Pao (TQJ) dice:
bichito A, bichito B
Las bicicletas ácidas dice:
otro Torino
Lady Pao (TQJ) dice:
vaca toro ternero
Las bicicletas ácidas dice:
haaa
Las bicicletas ácidas dice:
asi es?
Las bicicletas ácidas dice:
Lady Pao (TQJ) dice:
patata potato
Las bicicletas ácidas dice:
jejejejej
Las bicicletas ácidas dice:
esta toda la familia bovina
Las bicicletas ácidas dice:
es un wisky que incentiva el alcoholismo familoar
Lady Pao (TQJ) dice:
el toribio, el abuelo chacho y el primo josiriano que viene de bahia
Las bicicletas ácidas dice:
jejeje
Las bicicletas ácidas dice:
vino en un zeppeling
Las bicicletas ácidas dice:
uhh
Las bicicletas ácidas dice:
esta conversacion delirante es de lo mejor
Las bicicletas ácidas dice:
lamento mucho tener que irme
Lady Pao (TQJ) dice:
jajjaja
Lady Pao (TQJ) dice:
vaya vaya
Las bicicletas ácidas dice:
la voy a publicar en mi blog si no te molesta
Lady Pao (TQJ) dice:
despues de muchos wiskies vas a estar charlando con toribio el abulo y el primo
Lady Pao (TQJ) dice:
todo bien
Las bicicletas ácidas dice:
son todos vascos
Las bicicletas ácidas dice:
menos el abuelo, que es un polaco viejo
Las bicicletas ácidas dice:
el colorado
Lady Pao (TQJ) dice:
... y... tiene su caracter, es dificil la vida de un todo
Lady Pao (TQJ) dice:
toro
Las bicicletas ácidas dice:
el negro es sudafricano y el blanco es escandinavo
Lady Pao (TQJ) dice:
ahi duro esperando que la gente no mire la botella para estirarse
Las bicicletas ácidas dice:
yo creo que por el solo hecho de estar impresos a escasos milimetros de la superficie del wisky los toritos viven permanentemente de la cabeza
Lady Pao (TQJ) dice:
aparte siempre con los mismos parientes
Lady Pao (TQJ) dice:
y siendo uno sudafricano y el otro escandinavo no se entienden nada!!1
Las bicicletas ácidas dice:
si..., estan en confianza ya, ni para navidad se juntan con otra gente
Las bicicletas ácidas dice:
encima estan en pedo
Lady Pao (TQJ) dice:
muuu??? mu mu,
Las bicicletas ácidas dice:
no se entienden ni con señas, tampoco no pueden hacer muchas señas porque carecen de miembros, son solo rostros
Lady Pao (TQJ) dice:
ok, anda a bañarte que sino vamos a empezar a inventar sus historias de vida
che, bueno, te dejo, me voy a bañar a sacarme un poco el olor a gasoil
Las bicicletas ácidas dice:
nos vemos
Las bicicletas ácidas dice:
suerte
Las bicicletas ácidas dice:
Lady Pao (TQJ) dice:
ok, suerte
Lady Pao (TQJ) dice:
bye
Las bicicletas ácidas dice:
que trago me recomendas?
Lady Pao (TQJ) dice:
jajjaa
Lady Pao (TQJ) dice:
whisky, muy clasico
Las bicicletas ácidas dice:
jeje
Las bicicletas ácidas dice:
pero el wisky va bien aunque haya comido mucho antes de ir?
Lady Pao (TQJ) dice:
si, ademas podes alargarlo mas que otros tragos
Lady Pao (TQJ) dice:
y aprovechas a hacer la digestion
Las bicicletas ácidas dice:
claro
Las bicicletas ácidas dice:
pero hay que ver que wiskys tienen
Las bicicletas ácidas dice:
criadores no tomo
Las bicicletas ácidas dice:
definitivamente
Las bicicletas ácidas dice:
ese wisky es insalubre, habria que prohibirlo, aparte es poco estetico
Lady Pao (TQJ) dice:
te asustan las vaquitas?
Las bicicletas ácidas dice:
jeje
Las bicicletas ácidas dice:
no, esas vacas dan mucho dolor de cabeza, aparte tienen gusto feo
Las bicicletas ácidas dice:
bah..., en realidad son toros
Las bicicletas ácidas dice:
uno se llama Toribio
Lady Pao (TQJ) dice:
bichito A, bichito B
Las bicicletas ácidas dice:
otro Torino
Lady Pao (TQJ) dice:
vaca toro ternero
Las bicicletas ácidas dice:
haaa
Las bicicletas ácidas dice:
asi es?
Las bicicletas ácidas dice:
Lady Pao (TQJ) dice:
patata potato
Las bicicletas ácidas dice:
jejejejej
Las bicicletas ácidas dice:
esta toda la familia bovina
Las bicicletas ácidas dice:
es un wisky que incentiva el alcoholismo familoar
Lady Pao (TQJ) dice:
el toribio, el abuelo chacho y el primo josiriano que viene de bahia
Las bicicletas ácidas dice:
jejeje
Las bicicletas ácidas dice:
vino en un zeppeling
Las bicicletas ácidas dice:
uhh
Las bicicletas ácidas dice:
esta conversacion delirante es de lo mejor
Las bicicletas ácidas dice:
lamento mucho tener que irme
Lady Pao (TQJ) dice:
jajjaja
Lady Pao (TQJ) dice:
vaya vaya
Las bicicletas ácidas dice:
la voy a publicar en mi blog si no te molesta
Lady Pao (TQJ) dice:
despues de muchos wiskies vas a estar charlando con toribio el abulo y el primo
Lady Pao (TQJ) dice:
todo bien
Las bicicletas ácidas dice:
son todos vascos
Las bicicletas ácidas dice:
menos el abuelo, que es un polaco viejo
Las bicicletas ácidas dice:
el colorado
Lady Pao (TQJ) dice:
... y... tiene su caracter, es dificil la vida de un todo
Lady Pao (TQJ) dice:
toro
Las bicicletas ácidas dice:
el negro es sudafricano y el blanco es escandinavo
Lady Pao (TQJ) dice:
ahi duro esperando que la gente no mire la botella para estirarse
Las bicicletas ácidas dice:
yo creo que por el solo hecho de estar impresos a escasos milimetros de la superficie del wisky los toritos viven permanentemente de la cabeza
Lady Pao (TQJ) dice:
aparte siempre con los mismos parientes
Lady Pao (TQJ) dice:
y siendo uno sudafricano y el otro escandinavo no se entienden nada!!1
Las bicicletas ácidas dice:
si..., estan en confianza ya, ni para navidad se juntan con otra gente
Las bicicletas ácidas dice:
encima estan en pedo
Lady Pao (TQJ) dice:
muuu??? mu mu,
Las bicicletas ácidas dice:
no se entienden ni con señas, tampoco no pueden hacer muchas señas porque carecen de miembros, son solo rostros
Lady Pao (TQJ) dice:
ok, anda a bañarte que sino vamos a empezar a inventar sus historias de vida
Sunday, March 05, 2006
Conversaciones de Ivanovich y Borges
Mi abuelo materno, Pedro Ivanovich, fue en vida un hombre de respeto, renegado, rebelde y muchas veces impulsado por el coraje. Era hacendado, estanciero, empresario y gran jugador de truco. Sabemos que, a pesar de que fue contemporáneo de Borges, este último era 19 años mayor que él. Así, entonces, es de suponer que en ese momento de la historia (mas antigüa o más actual) hubiese sido posible que mi abuelo y Borges se encontraran, pero por desgracia no fue así. No hasta que se encontraron recorriendo un lote ¿en el cielo? ¿en el limbo? ¿en algún lugar?. Despues de morir, mi abuelo aparece de golpe ahí, vestido como siempre, con una camisa, un pañuelo fino atado al cuello de la camisa, un saco y tal vez una boina. Se observa, y empieza a maldecir a todo lo que encuentra a su alrededor, y a todos a quienes encuentra. Menos a Borges. Borges había recuperado allí, la vista.
Don Pedro:_Digamé, señor, me quiere decir donde carajo estoy?
Borges:_ Yo tampoco lo sé -sentenció Borges, triste-
Don Pedro:_ Pero la reputísima madre que lo re mil parió..., no valen para nada!, nunca valieron!, yo soy de Comodoro! como mierda hago para volver a Comodoro? me quiero ir a lo de la Mirta- Mirta es mi madre-.
Borges:_ Por mas que maldiga a quien maldiga, no se va a salvar de estar acá.
Don pedro:_ Y usted quien es?
Borges:_ Yo soy Jorge Luis Borges.
Don Pedro:-se queda pensando un momento-_Ahh, si, usted es escritor, o algo así.
Borges:_ Mi vida se hallaba en la literatura, sobre todo en la inglesa, me gusta la prosa de Stevenson.
Don Pedro:_ Pero la gran puta! que tiempo loco eh!.
Borges:_ Hay viento, y cenizas en el viento.
Borges:_Yo quiero volver a Palermo, hace 19 años que lo intento, y no puedo.
Don Pedro:_ Y bueno... Que va ser.¿Buenos Aires?, yo iba siempre, cuando iba paraba en el Hotel Orli, o en el Mar del Plata.
Borges:_Creo poder reconocerlos.
Don Pedro:_Ahí se armaba el truco, jugabamos con Julio Sosa y mi socio Colla.
Borges:_Es el juego perfecto. Y el tango también lo se apreciar, de hecho he escrito algún ensayo sobre el tango.
Don Pedro:_Donde se puede tomar una ginebra aca?
Borges:_Yo conozco un lugar, donde a veces me siento a escribir, mientras tomo una caña para darme valor y dar mis conferencias a los transeúntes de este lugar.
Don Pedro:_Vamos, hombre, vamos a tomar una ginebra.
Borges lo acompaña, van ambos caminando, hablando sobre el campo y un hecho de sangre entre dos peones ocurrido en la estancia de mi abuelo-en tiempos remotos-, mi abuelo le muestra el cuchillo que lleva en la cintura y Borges lo examina con avidez, mientras le hace algún comentario.
Después de todo, mi abuelo y Borges, cuando se encuentran en ese lugar, a veces tienen algo para conversar. Y lo mejor de todo es que Don pedro aún no ha injuriado a Borges. Increíble.
Don Pedro:_Digamé, señor, me quiere decir donde carajo estoy?
Borges:_ Yo tampoco lo sé -sentenció Borges, triste-
Don Pedro:_ Pero la reputísima madre que lo re mil parió..., no valen para nada!, nunca valieron!, yo soy de Comodoro! como mierda hago para volver a Comodoro? me quiero ir a lo de la Mirta- Mirta es mi madre-.
Borges:_ Por mas que maldiga a quien maldiga, no se va a salvar de estar acá.
Don pedro:_ Y usted quien es?
Borges:_ Yo soy Jorge Luis Borges.
Don Pedro:-se queda pensando un momento-_Ahh, si, usted es escritor, o algo así.
Borges:_ Mi vida se hallaba en la literatura, sobre todo en la inglesa, me gusta la prosa de Stevenson.
Don Pedro:_ Pero la gran puta! que tiempo loco eh!.
Borges:_ Hay viento, y cenizas en el viento.
Borges:_Yo quiero volver a Palermo, hace 19 años que lo intento, y no puedo.
Don Pedro:_ Y bueno... Que va ser.¿Buenos Aires?, yo iba siempre, cuando iba paraba en el Hotel Orli, o en el Mar del Plata.
Borges:_Creo poder reconocerlos.
Don Pedro:_Ahí se armaba el truco, jugabamos con Julio Sosa y mi socio Colla.
Borges:_Es el juego perfecto. Y el tango también lo se apreciar, de hecho he escrito algún ensayo sobre el tango.
Don Pedro:_Donde se puede tomar una ginebra aca?
Borges:_Yo conozco un lugar, donde a veces me siento a escribir, mientras tomo una caña para darme valor y dar mis conferencias a los transeúntes de este lugar.
Don Pedro:_Vamos, hombre, vamos a tomar una ginebra.
Borges lo acompaña, van ambos caminando, hablando sobre el campo y un hecho de sangre entre dos peones ocurrido en la estancia de mi abuelo-en tiempos remotos-, mi abuelo le muestra el cuchillo que lleva en la cintura y Borges lo examina con avidez, mientras le hace algún comentario.
Después de todo, mi abuelo y Borges, cuando se encuentran en ese lugar, a veces tienen algo para conversar. Y lo mejor de todo es que Don pedro aún no ha injuriado a Borges. Increíble.
Friday, March 03, 2006
Una explicación
Se que... a pesar de que nadie debe explicaciones a menos que sean imprescindibles, debo explicarles mi falta de temas para escribir, que es de suponer, y espero sea temporaria, puede durar semanas, aún meses, o mañana mismo puedo sentarme a escribir algún delirio. El nombre de este sitio es "La Serenidad del Limbo". El limbo es un lugar, que muy pocos inmortales conocen. Lo conocen los que han muerto y a pesar de todos los esfuerzos de Jesucristo, han sido hallados insensatos. Pero a pesar de eso, lo imaginamos como casi la nada. La nada que nos envuelve y nos vuelve neutros, muertos, duros y misteriosos. Y no escribir, a veces ayuda a la serenidad misma del limbo. No existe la no comunicación, cuando nos quedamos callados, estamos comunicando al menos una cosa: que no decimos nada. Que no tenemos nada para decir. Aún así, comunicamos sensaciones.
No se si a esta altura entendieron algo. Pero no importa. Al fin, algún dia vivire de la literatura, o con la literatura, que nadie lea. Porque, aunque una candela sea prendida adentro de una caja donde nadie la ve, Dios la verá.
No se si a esta altura entendieron algo. Pero no importa. Al fin, algún dia vivire de la literatura, o con la literatura, que nadie lea. Porque, aunque una candela sea prendida adentro de una caja donde nadie la ve, Dios la verá.
Sunday, February 26, 2006
Historia Mundial
La mitología escandinava contemporánea, lejos de tener potestad sobre el tema, habla de un libro hallado en Egipto, de origen desconocido y de cuyos autores solo sabemos que han sido miles. El libro está dotado de 15 tomos, de aproximadamente mil novecientas treinta páginas cada uno. Otro dato de esta gran obra, es su título, que reza: “Historia Mundial”, no así otro vocablo alguno.
Peritos e historiadores han fatigado los eternos libros de consulta y las fuentes no habituales, como brujos y magos y lograron determinar drásticamente que los datos que figuraban en el tomo I, se empezaron a recopilar en el siglo III antes de Cristo, y el tomo XV concluía con predicciones certeras sobre el advenimiento de la Segunda Guerra Mundial: y esta era una de las características de este libro que lo diferenciaba de todos los libros de historia, porque, en el estaba escrita la historia, y a veces en algunos capítulos, figuraban acontecimientos futuros, más precisamente a partir del tomo VIII, con un intervalo exacto de 156 páginas, que se achicaba 41 páginas por tomo, así, los últimos tomos eran dedicados al futuro, figuraba de esta forma contraria el futuro escrito en forma pretérita.
El misterio mayor, es la voluntad inquebrantable de los autores de transmitir oralmente (a partir de la invención de la imprenta el trabajo se hizo menos arduo) la historia y el futuro en forma de historia durante 23 siglos.
Otro de los misterios, es que a pesar de la voluntad conspirativa, contraria y habitual del azar, los historiadores y profetas (que como no sabemos quienes son, no los podemos reconocer honoríficamente como tales) lograron resumir y encuadrar toda la información en un índice cuya enumeración coincide con los años en que sucedieron los hechos, así, el título “La muerte del Dr. Narciso Francisco de Laprida” está asignado a la página 1829 del tomo XII.
Lo que es incierto y siempre lo será, es quienes fueron realmente los profetas y quiénes los historiadores, o si se quiere, qué es verdaderamente historia y qué es profecía escrita en forma pretérita.
Este libro está cerca de alcanzar la perfección, pero nunca lo hará porque sus páginas (aunque arduas) son finitas. Pero este infortunio no le quita mérito a lo que figuran en sus páginas mágicas: la totalidad de los vocablos empleados en el tomo X, coincide exactamente con la totalidad de los vocablos empleados en quince obras (cuentos, ensayos, poesía, lírico, novela) de quince autores contemporáneos y anteriores (se presume) al hallazgo del libro. Los vocablos, aunque ordenados en una y otra obra de manera distinta, son los mismos. Así, en Sobre verdad y mentira en sentido extramoral, de Nietszche, figuran la totalidad (y con exactitud) de los vocablos empleados en las 10 primeras páginas del tomo X, y aunque las diez primeras páginas (a simple vista) del tomo X de “Historia Mundial” traten sobre la historia de la Revolución Francesa, de alguna forma, esta última y el artículo de Nietzche significan lo mismo.
Siguiendo los mismos lineamientos, entonces, Borges que ha leído los manuales encubiertos en algunas noches de Las Mil y Una Noches, ha sido un profeta a destiempo, logrando de alguna manera metafísica, retroceder en forma abrupta en el tiempo y mediante su poema “Límites”, argumentar la preocupación especial de los pueblos originarios de América por la caducidad de la vida.
Es probable, que este libro haya sido escrito por elegidos de algún Dios, para generar la historia. Los hombres son los propios responsables de su destino, cuyo ente regulador es el azar, que regula las voluntades y las circunstancias. Gran escándalo se ha generado, cuando un grupo de israelitas conjeturaron que los Islámicos planearon el holocausto, y crearon a Hitler.
Es probable, también, y a mi criterio, que la voluntad de generar esta literatura de gran rudeza intelectual, haya sido para que el gran libro continúe hablando por medio de autores conocidos, no necesariamente reconocidos, que hayan leído algún manual (difíciles de conseguir, por cierto) donde hay citas textuales de Historia Mundial, y donde también hay comentarios e instrucciones para aprender a entenderlo. Entonces, por medio de la internalización de los vocablos del libro, los autores contemporáneos puedan seguir generando la historia que previamente planificaron y cimentaron los grandes historiadores y profetas de la historia mundial, que no han hecho otra cosa, que engendrar nuevos profetas, que se conviertan en tales cuando hayan entendido el significado de todas las palabras en una sola palabra, y a partir de esa puedan desprender nuevos racimos de textos cuyas letras (a pesar de que a simple vista signifiquen una cosa) puedan significar, en realidad, el destino del mundo, siendo indistinta la temática y el género, excluyendo obviamente, los escritos impúdicos.
Peritos e historiadores han fatigado los eternos libros de consulta y las fuentes no habituales, como brujos y magos y lograron determinar drásticamente que los datos que figuraban en el tomo I, se empezaron a recopilar en el siglo III antes de Cristo, y el tomo XV concluía con predicciones certeras sobre el advenimiento de la Segunda Guerra Mundial: y esta era una de las características de este libro que lo diferenciaba de todos los libros de historia, porque, en el estaba escrita la historia, y a veces en algunos capítulos, figuraban acontecimientos futuros, más precisamente a partir del tomo VIII, con un intervalo exacto de 156 páginas, que se achicaba 41 páginas por tomo, así, los últimos tomos eran dedicados al futuro, figuraba de esta forma contraria el futuro escrito en forma pretérita.
El misterio mayor, es la voluntad inquebrantable de los autores de transmitir oralmente (a partir de la invención de la imprenta el trabajo se hizo menos arduo) la historia y el futuro en forma de historia durante 23 siglos.
Otro de los misterios, es que a pesar de la voluntad conspirativa, contraria y habitual del azar, los historiadores y profetas (que como no sabemos quienes son, no los podemos reconocer honoríficamente como tales) lograron resumir y encuadrar toda la información en un índice cuya enumeración coincide con los años en que sucedieron los hechos, así, el título “La muerte del Dr. Narciso Francisco de Laprida” está asignado a la página 1829 del tomo XII.
Lo que es incierto y siempre lo será, es quienes fueron realmente los profetas y quiénes los historiadores, o si se quiere, qué es verdaderamente historia y qué es profecía escrita en forma pretérita.
Este libro está cerca de alcanzar la perfección, pero nunca lo hará porque sus páginas (aunque arduas) son finitas. Pero este infortunio no le quita mérito a lo que figuran en sus páginas mágicas: la totalidad de los vocablos empleados en el tomo X, coincide exactamente con la totalidad de los vocablos empleados en quince obras (cuentos, ensayos, poesía, lírico, novela) de quince autores contemporáneos y anteriores (se presume) al hallazgo del libro. Los vocablos, aunque ordenados en una y otra obra de manera distinta, son los mismos. Así, en Sobre verdad y mentira en sentido extramoral, de Nietszche, figuran la totalidad (y con exactitud) de los vocablos empleados en las 10 primeras páginas del tomo X, y aunque las diez primeras páginas (a simple vista) del tomo X de “Historia Mundial” traten sobre la historia de la Revolución Francesa, de alguna forma, esta última y el artículo de Nietzche significan lo mismo.
Siguiendo los mismos lineamientos, entonces, Borges que ha leído los manuales encubiertos en algunas noches de Las Mil y Una Noches, ha sido un profeta a destiempo, logrando de alguna manera metafísica, retroceder en forma abrupta en el tiempo y mediante su poema “Límites”, argumentar la preocupación especial de los pueblos originarios de América por la caducidad de la vida.
Es probable, que este libro haya sido escrito por elegidos de algún Dios, para generar la historia. Los hombres son los propios responsables de su destino, cuyo ente regulador es el azar, que regula las voluntades y las circunstancias. Gran escándalo se ha generado, cuando un grupo de israelitas conjeturaron que los Islámicos planearon el holocausto, y crearon a Hitler.
Es probable, también, y a mi criterio, que la voluntad de generar esta literatura de gran rudeza intelectual, haya sido para que el gran libro continúe hablando por medio de autores conocidos, no necesariamente reconocidos, que hayan leído algún manual (difíciles de conseguir, por cierto) donde hay citas textuales de Historia Mundial, y donde también hay comentarios e instrucciones para aprender a entenderlo. Entonces, por medio de la internalización de los vocablos del libro, los autores contemporáneos puedan seguir generando la historia que previamente planificaron y cimentaron los grandes historiadores y profetas de la historia mundial, que no han hecho otra cosa, que engendrar nuevos profetas, que se conviertan en tales cuando hayan entendido el significado de todas las palabras en una sola palabra, y a partir de esa puedan desprender nuevos racimos de textos cuyas letras (a pesar de que a simple vista signifiquen una cosa) puedan significar, en realidad, el destino del mundo, siendo indistinta la temática y el género, excluyendo obviamente, los escritos impúdicos.
Wednesday, February 15, 2006
“Y Alá lo hizo nacer avasallando levemente al tiempo” Decl. Perd, II
La paciencia del monstruo
Jorge Do Carbo era un hombre como cualquier otro, pero una leve incomodidad metafísica en su vida anterior desarrolló en él una enfermedad de realidad, de situación en el tiempo.
Las causas de la enfermedad se desconocen, y su cura no depende de médicos ni hospitales, en todo caso –y con suerte- de físicos y matemáticos.
Según la astrología, Do Carbo, por su nombre, en el día, la hora y el año en que nació, la luna estaba alineada con un planeta que solo fue avistado en ese momento y luego desapareció. La fuga espontánea de este cuerpo celeste, provocó que en el instante de su nacimiento el mundo se acelerara, aumentando el Planeta Tierra su velocidad en 2 Km/h.
Al parecer, según la Ley de Inercia de Isaac Newton, el cambio de velocidad en la rotación de la tierra, hizo que esta se desorbitara, comenzando a realizar la traslación de manera grosera y desordenada.
Sus padres, no se explican por qué, un mes después de su nacimiento aparentaba tener la edad de un infante de 5 años.
Cinco años después de su natalicio, tenía la edad biológica y cognitiva de un sujeto de 18 años, y sus órganos internos cada vez eran más vulnerables a la auto digestión y putrefacción.
En sus ratos libres y de un estado de salud no tan lamentable, trabajaba en un local de comidas rápidas, avisando (ya que tenía la capacidad de observar más allá del presente) y previniendo a los cocineros sobre certeros accidentes de trabajo que parecían ser inevitables. De hecho, salvó a 5 trabajadores de ser electrocutados, a 3 de rebanarse los dedos y a 2 de morir ahogados en la pileta de natación del personal.
Pero al tiempo, la situación de Jorge Do Carbo desmejoró aún más, cuando la Dirección Municipal de Bromatología y Veterinaria lo echó del local de comidas porque tan solo su presencia era antihigiénica: sus muñones emanaban constante hedor a muerte y sus ojos no paraban de supurar.
Do Carbo era muy susceptible a los diferenciales despreciables de aceleración de la Tierra; cada vez que esta se aceleraba 1 x 10-100 km/s2, sus órganos internos envejecían veinte años, así, a los cincuenta parecía un cadáver con varias semanas de putrefacción, y su lenguaje se limitaba a sonidos monstruosos y débiles, que tenían algo de gárgara y de quejido.
Pero Dios no podía terminar con su sufrimiento hasta que su edad real no coincidiera con la de un hombre normal de 95 años.
Su familia ya lo había abandonado por sucio y repugnante, suficientes razones lógicas que se sobreentienden –cualquiera haría lo mismo-, y la mutual de jubilados de la Villa 21 de vez en cuando lo adoptaba como mascota y le daban de comer algún guiso que llevaba varias semanas descomponiéndose, pues se condecía con la situación de Do Carbo. De hecho todos los que lo conocían (pocos eran los misericordiosos platónicos), daban a Do Carbo todo en su justa medida, la cantidad y la calidad suficiente y limitada, guardando armonía con su situación.
A los 60 años, ya no pudo continuar dictando sus clases ad-honorem (no le correspondía exigir sea cual fuere el trabajo, ninguna remuneración) de mecánica dental y economía para pequeños animales. Entre sus alumnos (que por ser faltos del don de la razón eran sus amigos), se encontraban 2 o 3 jerbos y 4 conejos, todos demasiado longevos, que al cabo de un tiempo murieron. Desde entonces, Do Carbo pasa casi todo el día llorando como un niño destetado, a pesar de que hace tiempo ya no tiene ojos: de sus fosas oculares solo queda carne putrefacta y agusanada y la gracia de las lágrimas ya le había sido vedada.
Ahora, llora algo que ni siquiera se asemeja a un infiltrado leucocitario común, ya casi no tiene rostro y ha perdido poco más de cuarenta y cinco kilos.
Dios, aún, no le ha concedido la gracia de morir (quizá por no desautorizar la jurisdicción de Alá sobre Do Carbo, de hecho Alá lo hizo nacer). Y a pesar de que el señor Do Carbo esté literalmente podrido de esperar, aún para él, el tiempo parece transcurrir con una lentitud exasperante, similar a las magnitudes del tiempo en el infierno.
En el Instituto Pasteur, el médico veterinario que lo atendió de urgencia dijo que hace 2 semanas, como consecuencia de un profundo acceso catarral fuerte (pues tiene las defensas muy bajas), perdió absolutamente todo el cerebro por la nariz. Al menos, ahora casi no sufre; desde entonces vegeta sobre el césped y trata de echar raíces –quizá para subsanar el hecho de que nunca pudo tener hijos-, sobre la Plaza Constitución, pudriéndose cada día más.Los perros se revuelcan en él. De vez en cuando, vienen perros ajenos al barrio a orinar y defecar sobre el lánguido cuerpo de Do Carbo. Entonces, los de la zona, lo defienden y lo consuelan lamiéndole la cara, mientras sonríe y trata de ser feliz, como si no supiera que en cualquier momento, una ordenanza municipal establezca en uno de sus artículos, que su cuerpecito sea recogido por el camión de la basura.
La paciencia del monstruo
Jorge Do Carbo era un hombre como cualquier otro, pero una leve incomodidad metafísica en su vida anterior desarrolló en él una enfermedad de realidad, de situación en el tiempo.
Las causas de la enfermedad se desconocen, y su cura no depende de médicos ni hospitales, en todo caso –y con suerte- de físicos y matemáticos.
Según la astrología, Do Carbo, por su nombre, en el día, la hora y el año en que nació, la luna estaba alineada con un planeta que solo fue avistado en ese momento y luego desapareció. La fuga espontánea de este cuerpo celeste, provocó que en el instante de su nacimiento el mundo se acelerara, aumentando el Planeta Tierra su velocidad en 2 Km/h.
Al parecer, según la Ley de Inercia de Isaac Newton, el cambio de velocidad en la rotación de la tierra, hizo que esta se desorbitara, comenzando a realizar la traslación de manera grosera y desordenada.
Sus padres, no se explican por qué, un mes después de su nacimiento aparentaba tener la edad de un infante de 5 años.
Cinco años después de su natalicio, tenía la edad biológica y cognitiva de un sujeto de 18 años, y sus órganos internos cada vez eran más vulnerables a la auto digestión y putrefacción.
En sus ratos libres y de un estado de salud no tan lamentable, trabajaba en un local de comidas rápidas, avisando (ya que tenía la capacidad de observar más allá del presente) y previniendo a los cocineros sobre certeros accidentes de trabajo que parecían ser inevitables. De hecho, salvó a 5 trabajadores de ser electrocutados, a 3 de rebanarse los dedos y a 2 de morir ahogados en la pileta de natación del personal.
Pero al tiempo, la situación de Jorge Do Carbo desmejoró aún más, cuando la Dirección Municipal de Bromatología y Veterinaria lo echó del local de comidas porque tan solo su presencia era antihigiénica: sus muñones emanaban constante hedor a muerte y sus ojos no paraban de supurar.
Do Carbo era muy susceptible a los diferenciales despreciables de aceleración de la Tierra; cada vez que esta se aceleraba 1 x 10-100 km/s2, sus órganos internos envejecían veinte años, así, a los cincuenta parecía un cadáver con varias semanas de putrefacción, y su lenguaje se limitaba a sonidos monstruosos y débiles, que tenían algo de gárgara y de quejido.
Pero Dios no podía terminar con su sufrimiento hasta que su edad real no coincidiera con la de un hombre normal de 95 años.
Su familia ya lo había abandonado por sucio y repugnante, suficientes razones lógicas que se sobreentienden –cualquiera haría lo mismo-, y la mutual de jubilados de la Villa 21 de vez en cuando lo adoptaba como mascota y le daban de comer algún guiso que llevaba varias semanas descomponiéndose, pues se condecía con la situación de Do Carbo. De hecho todos los que lo conocían (pocos eran los misericordiosos platónicos), daban a Do Carbo todo en su justa medida, la cantidad y la calidad suficiente y limitada, guardando armonía con su situación.
A los 60 años, ya no pudo continuar dictando sus clases ad-honorem (no le correspondía exigir sea cual fuere el trabajo, ninguna remuneración) de mecánica dental y economía para pequeños animales. Entre sus alumnos (que por ser faltos del don de la razón eran sus amigos), se encontraban 2 o 3 jerbos y 4 conejos, todos demasiado longevos, que al cabo de un tiempo murieron. Desde entonces, Do Carbo pasa casi todo el día llorando como un niño destetado, a pesar de que hace tiempo ya no tiene ojos: de sus fosas oculares solo queda carne putrefacta y agusanada y la gracia de las lágrimas ya le había sido vedada.
Ahora, llora algo que ni siquiera se asemeja a un infiltrado leucocitario común, ya casi no tiene rostro y ha perdido poco más de cuarenta y cinco kilos.
Dios, aún, no le ha concedido la gracia de morir (quizá por no desautorizar la jurisdicción de Alá sobre Do Carbo, de hecho Alá lo hizo nacer). Y a pesar de que el señor Do Carbo esté literalmente podrido de esperar, aún para él, el tiempo parece transcurrir con una lentitud exasperante, similar a las magnitudes del tiempo en el infierno.
En el Instituto Pasteur, el médico veterinario que lo atendió de urgencia dijo que hace 2 semanas, como consecuencia de un profundo acceso catarral fuerte (pues tiene las defensas muy bajas), perdió absolutamente todo el cerebro por la nariz. Al menos, ahora casi no sufre; desde entonces vegeta sobre el césped y trata de echar raíces –quizá para subsanar el hecho de que nunca pudo tener hijos-, sobre la Plaza Constitución, pudriéndose cada día más.Los perros se revuelcan en él. De vez en cuando, vienen perros ajenos al barrio a orinar y defecar sobre el lánguido cuerpo de Do Carbo. Entonces, los de la zona, lo defienden y lo consuelan lamiéndole la cara, mientras sonríe y trata de ser feliz, como si no supiera que en cualquier momento, una ordenanza municipal establezca en uno de sus artículos, que su cuerpecito sea recogido por el camión de la basura.
Thursday, January 05, 2006
Film
http://www.lashistorias.com.mx/blog/?p=9 (para entender mejor de qué se trata)
Diario El Vigía
El estreno del mes: escribe Norwest
Abandono
Quizás por desinterés de algún miembro de la comisión directiva, este pequeño hospital dejó de funcionar, de a poco. El personal dejó de ir a trabajar y nadie los sancionó, los recuersos materiales nunca más se renovaron, a partir de aquel 16 de mayo del mil novecientos sesenta y seis, pero sin embargo la gente seguía concurriendo. Dicen que un enfermero generoso, trabajaba ad honorem en este hospital, se había graduado en una universidad de la Patagonia, le decían el Tío Tono, de costumbres gauchescas, mas de noventa años y casi siempre oficiaba de médico. La gente asistía, y sin recursos atendía el enfermero, siempre pensando vanamente que el hospital podía crecer, y sin sospechar que los pacientes serían siempre los mismos, enfermos depresivos e hipocondríacos, que siempre esperaban ser atendidos, y lo primero y lo único que le contaban al Tío Tono (que tuvo que aprender a ser psiquiatra, también) era la profunda melancolía que sentían al recordar aquel viejo hospital, que antes era enorme.
Abandono
Duración: 109 minutosDirección: Jorge López Navarro
Con José Luis Terrazas, Ricardo Darín, Melina Petriela y Pepe Monje
Diario Clarín: “Exalta con profunda melancolía y resalta la magnífica fotografía la esencia misma de la tristeza y la desolación. Excelente”.
Diario La Nación: “Ambientada en los años 80, su director, Lopez Navarro no dudó una vez más en sorprender al público con una comedia dramática que provoca sensaciones que van desde lo cómico a la tristeza abismal. Muy Buena”
Diario El Vigía
El estreno del mes: escribe Norwest
Abandono
Quizás por desinterés de algún miembro de la comisión directiva, este pequeño hospital dejó de funcionar, de a poco. El personal dejó de ir a trabajar y nadie los sancionó, los recuersos materiales nunca más se renovaron, a partir de aquel 16 de mayo del mil novecientos sesenta y seis, pero sin embargo la gente seguía concurriendo. Dicen que un enfermero generoso, trabajaba ad honorem en este hospital, se había graduado en una universidad de la Patagonia, le decían el Tío Tono, de costumbres gauchescas, mas de noventa años y casi siempre oficiaba de médico. La gente asistía, y sin recursos atendía el enfermero, siempre pensando vanamente que el hospital podía crecer, y sin sospechar que los pacientes serían siempre los mismos, enfermos depresivos e hipocondríacos, que siempre esperaban ser atendidos, y lo primero y lo único que le contaban al Tío Tono (que tuvo que aprender a ser psiquiatra, también) era la profunda melancolía que sentían al recordar aquel viejo hospital, que antes era enorme.
Abandono
Duración: 109 minutosDirección: Jorge López Navarro
Con José Luis Terrazas, Ricardo Darín, Melina Petriela y Pepe Monje
Diario Clarín: “Exalta con profunda melancolía y resalta la magnífica fotografía la esencia misma de la tristeza y la desolación. Excelente”.
Diario La Nación: “Ambientada en los años 80, su director, Lopez Navarro no dudó una vez más en sorprender al público con una comedia dramática que provoca sensaciones que van desde lo cómico a la tristeza abismal. Muy Buena”
Sunday, January 01, 2006
Fragmento de Las Declaraciones Perdidas, parte I
Gárrulas transgresiones, a lo que ha sido, el poder de los dioses
Me transfieren la pocilga, donde viviré en un futuro
Pocilgas que son y que ven, la regresión de un futuro cruel
Que con manos sañosas han sabido, ante el Poder divino
Jurar a los dioses, que no se embriagarían, ni pisarían, la tierra que ya no nos pertenece.
En la contienda de Brasil estabas, cuando basílicos de esta basílica en ruinas mostraban en poder de la predicación heurística de los hechos a manera de datos posiblemente dicotómicos, que dejaban al lector la libre interpretación y desde ya el espíritu, que os ayudará a ganar esta batalla.Oh, poder, de los poderes, que embrujas sin embrujarnos a los que te dimos vida y dijimos a un tiempo, que solo te queríamos. Pero nos hemos equivocado y aún así no nos dejaste de querer ni nos hiciste daño. Porque aprendiste de tus pastores a respetar, y a no cometer lo que ha precedidote las sabias que no son mas que gente habladora, que merca con los antiguos demonios que fueron desterrados de todos los pueblos de Katmandú. Allí, donde las cenizas no son más que el pasado, de unos huesos que nos precedieron y que a la vez, nos dieron este origen que tenemos y que perderemos cuando nos transformemos en lo que ellos son. Sois lo que sois, porque no haber querido ser más en esta vida. Buscad dentro de vosotros, la tranquilidad que los 8 elementos tan básicos como el plásma, la clavicornia y otras que no revelaré. Buscad, buscad en ese sitio, donde en broma habiais preguntado si habría algún espectro. Espectros raquideos que nos dejan ser espejos, de este mundo que no hace otra cosa que vernos tan culpables, como culpables somos.
Me transfieren la pocilga, donde viviré en un futuro
Pocilgas que son y que ven, la regresión de un futuro cruel
Que con manos sañosas han sabido, ante el Poder divino
Jurar a los dioses, que no se embriagarían, ni pisarían, la tierra que ya no nos pertenece.
En la contienda de Brasil estabas, cuando basílicos de esta basílica en ruinas mostraban en poder de la predicación heurística de los hechos a manera de datos posiblemente dicotómicos, que dejaban al lector la libre interpretación y desde ya el espíritu, que os ayudará a ganar esta batalla.Oh, poder, de los poderes, que embrujas sin embrujarnos a los que te dimos vida y dijimos a un tiempo, que solo te queríamos. Pero nos hemos equivocado y aún así no nos dejaste de querer ni nos hiciste daño. Porque aprendiste de tus pastores a respetar, y a no cometer lo que ha precedidote las sabias que no son mas que gente habladora, que merca con los antiguos demonios que fueron desterrados de todos los pueblos de Katmandú. Allí, donde las cenizas no son más que el pasado, de unos huesos que nos precedieron y que a la vez, nos dieron este origen que tenemos y que perderemos cuando nos transformemos en lo que ellos son. Sois lo que sois, porque no haber querido ser más en esta vida. Buscad dentro de vosotros, la tranquilidad que los 8 elementos tan básicos como el plásma, la clavicornia y otras que no revelaré. Buscad, buscad en ese sitio, donde en broma habiais preguntado si habría algún espectro. Espectros raquideos que nos dejan ser espejos, de este mundo que no hace otra cosa que vernos tan culpables, como culpables somos.
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