tag:blogger.com,1999:blog-149885482024-03-13T13:24:05.430-07:00La serenidad del LimboTomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-82486268831266663542010-08-19T21:27:00.000-07:002011-09-24T16:02:07.203-07:00Periodismo vertiginosoAutos a exceso de velocidad. Gente que corre de un lado a otro. Algunos cagados de frío, otros<br />cagados de calor. Otros definitivamente, cagados de miedo. El vértigo social al que nos<br />exponemos diariamente todos como sujetos sociales, me lleva a mi hoy, a contarles la historia<br />de Carlos Peroné; un joven estudiante de periodismo gourmet que se animó a tener una<br />entrevista conmigo. En ese entones yo trabajaba para Ámbito, Julio Ramos estaba vivo y<br />personalmente me había encargado una investigación sobre la realidad de la carrera de<br />periodismo en las universidades argentinas. Quedamos encontrarnos –con el pibe estudiante- a<br />las 9 de la mañana en el famoso café de Congreso, donde los más paranoicos y/o<br />cocainómanos saben que es prudente verificar que debajo de la haya ningún micrófono, y que<br />nadie te empiece a seguir o a fichar. Los que viven en Buenos Aires saben de qué lugar hablo.<br />Solo lo cité en este lugar para sentir un vértigo semi policial que hace años yo estaba<br />necesitando volver a sentir. Llegó demasiado tarde, después de haberme tomado 3 cafés (sin<br />cortar), y 2 whiskys dobles. Su llegada alertó mi sistema nervioso, agregando un tercer factor<br />que nada tenía que ver con el efecto estimulante de la cafeína ni el efecto depresor del whisky.<br />Más bien tenía ganas de acogotarlo. Pendejo de mierda. Cuando llegó, se sacó su bufanda –que<br />claramente tenía un dejo de olor a fritanga-, colgó la campera de paño sobre la silla y se<br />disculpó por la tardanza. Hola, perdoname…Carlos, un gusto. Sentate -respondí tembloroso<br />de la ira-. Lo que nunca le dije es que sería una entrevista periodística. Supongo que creyó<br />sería una cuestión de trabajo o colaboración informativa. Pero yo solamente quería mostrar que<br />los jóvenes suelen tener del más hediondo excremento no fecal en su cabeza; y al lector podrá<br />parecerle irrisible esta negación del antecedente (según la lógica aristotélica), pero es así. Me<br />refiero a la expresión “excremento no fecal”. Basta que un pendejo de mierda de 19 años te<br />haga perder el tiempo, y estar al borde de una arritmia cardiaca causada por los 3 cafés y los 2<br />whiskys, para darte cuenta que no hace falta que tenga caca en la sabiola sino, simplemente,<br />que estudie periodismo, te haga esperarlo y llegue tan incordiosamente con olor a comida de<br />hace varios días. Por si acaso, les cuento que nunca estudié periodismo. Lamentablemente,<br />escribo esta seria historia desde una sala del hospital naval, pero -gracias a Dios- tengo obra<br />social, y una operación de tórax, por tercera vez, después de aquél día.<br />Las cosas más terribles suceden sin previo aviso, y sin siquiera previo indicio. Esa mañana,<br />mientras me encontraba ansioso por hacer la primera pregunta, y mientras el mozo le<br />preguntaba al insolente y desgarbado muchachito qué iba a consumir, la voz de alto de un<br />pequeño policía federal no tardó en hacerse sentir; y al escucharse también una frenada,<br />bajaron 3 tipos de un Renault 9 (que colisionó contra un taxi): “¡Dale pelotudo, corré corré,<br />corré!” Más de 10 estampidas me aturdieron, y mientras me tiraba al piso algo me quemó<br />una costilla flotante. Toda la vidriera del café floreció con casi perfectos lamparones de centro<br />agujereado. Cuando llegaron más policías, me levanté atónito para mirar que carajo pasaba. Lo<br />primero que vi fue a Carlos tirado, contra una maceta y con un tiro en la sien. Su cara tenía la<br />perfecta expresión de una morcilla frita. Eso era, de hecho. De fondo, y casualmente sonaba<br />Responso, de Mariano Mores. Como si la radio, retobada, siguiera sonando con un clásico<br />tema porteño; como si no le importaran las circunstancias.<br />Hay tres cosas en las cuales sigo pensando, después de dos años.<br />La primera: nunca supe, por mis propios medios, ni por medios periodísticos, si los disparos<br />empezaron adentro o afuera. Tampoco supe, que extraño designio del universo me llevó a ese<br />café, a esa hora, con Carlos y para convencer a Julio Ramos de que todos los estudiantes de<br />periodismo tenían la cabeza cagada.<br />La segunda: tampoco supe, qué carajo fue lo que pasó afuera. No salió en ningún medio. Ni<br />por qué motivo el que manejaba el taxi era Luís Porta (jefe de redacción de economía). Y en<br />verdad era el. Ví su cara al menos 35 veces al día durante 15 años en Ámbito Financiero.<br />La tercera: ¿cómo puede ser que los periodistas sean tan pelotudos?Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-2853313437413321182009-04-27T20:35:00.000-07:002009-04-27T20:47:43.087-07:00Comentarios suertudosLa perinola lisérgica del quilapayún está que arde! Los números más salidores?? El 69 (la chanchada al cuadrado), el 33 ( la culemba de Narizota), el 00 (las pelotas de Mahoma).<br />Las quinelas rasputas han sido bastantes castigadoras para los que han jugado números primos. pero tomeselo con Soda! Porque si anda de paso por alguna pañalera tiene un acceso adicional a la redoblona por cualquier quinela Rasputa. Rasputea y ganá!<br />El borracho que se despierta luego de soñar con el revólver y las piernas de mujer ya es cosa del pasado. Se viene el casamiento y la tanga morcillera. A jugar números altos!. El quindimil trescientos es muy salidor en las petroleras! Otro que trae suerte?? El Pi! Ha salido con ayuda del duende de la pray las últimas dos semanas en las quinelas vespertinas.<br />Que me dice de las letras??? Las más frecuentonas: A de aborto, G de gatienzo, D de duro. AGD la aceitera cordoooooobesa cheeeehh!!! Y si anda por Córdoba..No dude en jugar a la Provincial Matutina! Si sueña con las patas en remojo adentro de una palangana es buen indicio! El perifarfex nunca falla! Otros lindos números: 877 (la oftalmología), 31,7 (el pediatra drogadicto), 98,1 (la autopsia a caballo).<br /><br />Pero mientras tanto...que no se le ericen los pelos del culo si no gana! Póngale onda y tomeselo con soda! Soda Herodes, la única soda con agregado de serotonina y un toque de limón.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-53723488039716373092009-04-27T17:34:00.000-07:002009-04-27T17:47:20.758-07:00Analogías internáuticasPienso, salvando las virtuales distancias, que el conocido portal Facebook podría parece al cielo (según lo que me imagino acerca de cómo es el cielo).<br /> Uno llega, se hace un espacio y poco a poco se va buscando y encontrando gente que se recordaba de algún momento de la vida, o de toda la vida. Y se sorprende cuando ve llegar a alguien que conoce, o se hace amigo de quien nunca conoció..pues es seguro que al menos se tiene una cosa en común: la muerte. Tal vez los muertos también son en su vivo reino virtuales "amigos".<br />La tecnología conecta, no comunica. Si bien no existe la "no comunicación", vuelve poco a poco al colectivo social de la comunidad virtual más inhumano. Y somos inhumados, como muertos, cada vez que nos conectamos.<br /> Cuales fantasmas que hacen sus apariciones ante personas alienadas y angustiadas... podemos hablar por messenger estando aún como no conectados...viéndose las imágenes de los perfiles de un contraste más suave, como esquelas con fotos que los años han gastado, como un holograma y un código. Las letras como código del lenguaje. Y las imágenes como espectros.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-37206818051115098632009-04-26T19:06:00.000-07:002009-04-27T17:34:27.834-07:00Contrariamente a la supuesta "crisis económica mundial" en la que la actividad económica se reduce y trata de conservar y no perder, y poco a poco se sumerge en las más penosas ruinas del Deportivo Mandiyú..Este blog se activa nuevamente, y renace. Y emerge de un aletargamiento largo, poco más de un año más o menos. Que lo tiró.<br /><br />Quinela vanguardista búlgara: a la sabiolarda: 0,0012 (la densidá del aire), 2do: 70,9 (la coriatetosis que raja la tierra), 3ro: pelompaipongo (el mondongo crudo de la primastra abuela), 4to: 00 (la exoftalmia de la oculia de tu parinte de samborombón), 5to: 97, 0 (la leva partida del 12)Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-66859949108088498142008-03-24T11:52:00.000-07:002008-03-24T11:55:58.916-07:00Quinelas del mundoQuinela Centenario de Hezbolah: a la cabeza: el 911 ( el vigilante yanqui encañonado por un taliban), 2do: 0,413 (el alcaucil sunnita), 3ro: 7/23 ( el coche bomba con fritas), 4to: pulguio 300 (la matraca de Israel), 5to: 2356 ( el ami 8 oficial de Al Queda).<br /><br />Quinela Gastronómica Motoquera: a la cabeza: 125 (moto a caballo con fritas), 2do: 250 (parrillada con nafta súper), 3ro: el motonil 40 (la honda dacs a la criolla), 4to: quindimil doscientos ( la grasera con ferné), 5to: cuatripil melongui (la cilindrada completa al vino blanco).<br /><br />Quinela Meteorológica Nacional: a la cabeza: el perejil 200 (el vientito hinchapelotas), 2do: Barlovento y cuatro ( el cabo principal pasadito de edad), 3ro: el 10 y pico ( el satélite mañero), 4to: 34,9 ( el pronosticador con paludismo), 5to: 69 (la lluvia dorada).<br /><br />Quinela hospitalaria de Santa Cruz de la Sierra: a la cabeza: el 4ppm (el endoscopio con filo de diamante), 2do: el pegamil cuatrocientos ( el eter con bencedrina), 3ro: 34,8 ( la escherichia coli en el bajalenguas), 4to: 2348 ( la enema de retención con güisqui), 5to: el 99 ( el tomógrafo artesanal), 6to de yapa: el 88 ( el beri beri con ajo y perejil).<br /><br />Quinela del bajón dominguero: a la cabeza: el l3 (la resaca del pisco), 2do: el berenjil treinta y nueve ( la derrota de San Lorenzo local, ante Chicago), 3ro: el 1 (los ravioles hediondos de la suegra), 4to: el pilquiman trece ( la virola torcida).<br /><br />Quinela erótica de Gomorra: a la cabeza: el 33 ( la restinga de tu hermana), 2do: el 19 ( la tanga morcillera), 3ro: el 12,7 ( el corpiño de Badalá), 4to: el 59 ( el cana retirado que se hizo taxi boy).<br /><br />Quinela Legal de la Haya: a la cabeza: el 22 ( el vacío legal con guarnición), 2do: 365 (la usurpación de título público), 3ro: 840 (Canicoba Corral con cagadera); 4to: 747 (el sorete subrogante).Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-62262413572447277272007-05-06T18:43:00.000-07:002007-05-06T19:29:57.559-07:00La abstracción fatalA veces, por no decir casi siempre, tengo el vicio de dejar de escribir. Una pantalla de nada invade mis ideas concientes y las diluye, las distorsiona, las hace desentonar como argumento sólido de una historia, las desarma, les quita importancia. La escritura se trunca porque los argumentos no se llevan bien con los recursos estilísticos más conocidos, con la prosa, con las sinestesias, con las metáforas, las enumeraciones... Las ideas aparecen desordenadas, y más que nada a veces se disgregan hasta asemejarse a estados de ánimo.<br />Trato de ser futurólogo y de especular con varias posibilidades en cuanto a direcciones e iniciativas a tomar en la vida cotidiana, entre canciones con tinte subliminal y karmico, Patricio Rey y las historias que cuenta en sus letras el Indio Solari. Y así, este último párrafo confirma lo que digo en el anterior. Las ideas desentonan, son muy heterogéneas y empalagosas como para darles un rumbo legible y claro. Pero no basta la autocomprensión y la lucidez de la descripción de la mente de uno para poner en marcha engranajes mentales artísticamente productivos.<br />Tal vez lo he dicho en otro escrito; uno de los fenómenos interesantes de la comunicación consiste en la recepcion del no hablar del otro. Del no decir. Pues el que no dice nada está comunicando algo. Y así es, no hay otra comunicación en este ámbito literal que los lectores y yo. Y cuando comunico que no digo nada me asusto. Pienso que el certero don de la escritura se esfumó, y con el mi cuerpo y mi mente. Así el don, mi cuerpo y mi mente constituyen la figura perfecta de un don nadie...<br />Una vez algún escritor que no recuerdo dijo que para escribir hay que estar inspirado, para estar inspirado hacen falta ideas, para tener ideas hay que trabajar. Pero a veces falta un marco, o una estructura matríz. Un contexto medio ambiental ficticio o real, y la representación interna que extraemos de la interpretación del objeto real o imaginario que observamos. Si las ideas son pobres, peor aún, nos vemos envueltos en un fallido intento de personajes que contrario a lo que queremos aparecen despersonalizados, lugares o sitios que estéticamente son pobres para la finalidad argumental, falta de claridad en la matriz o medio que sostiene la idea; sin sumar la confusión mental del que escribe y el ambiente en el cual se encuentra. Y ni hablemos de la continuidad de un proyecto literario que dejamos trunco hace un par de días, o más tiempo. La frescura inicial se fue desgastando con el diario trabajar mental. Si la memoria es la facultad de olvidar, como da a entender Borges, necesitamos memoria inmediata para resolver las idas y venidas de la vida cotidiana. Sin duda, si la idea inicial no estuvo bien consolidada, seguramente la olvidaremos despues de un par de días.<br />El entramado mental del que escribe, muchas veces se enrieda con los buenos propósitos. Pero no es la intención de este postulado describir situaciones mentales específicas que dificulten la creatividad y la creación. Asi como en los cuentos o novelas puede haber giros inesperados bastante acentuados y profundos, tambien lo mismo es de esperar o de no esperar a la hora de escribir.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1170030519303701172007-01-28T12:53:00.000-08:002007-01-28T16:28:39.343-08:00La traición del algoritmoEl señor Pretz ha decidido cambiar para siempre, desde entonces se ha dedicado a convertir su vida en un algoritmo.<br />Entonces comenzó a escribir:<br />_"Primero me levanto, luego me baño, luego desayuno, luego me acuesto, me duermo, pago los impuestos, voy a la Dirección de Rentas, atiendo al público, almuerzo, ceno, me peino, me despeino, blanco, negro, no! deme sin crema!, si, albóndigas por favor"; y cosas por el estilo, tan ordenadamente que los objetos que veía estaban alterados por ilusiones matemáticas. Así, la avenida Lujambio era un segmento, y su longitud estaba determinada por un intervalo cerrado en el eje absisas.<br />Los árboles tenían hermosas raíces, pero todas de resolución imposible.<br />La avenida San Juan era para él una hipérbola muy buena, creada en una gran gestión municipal.<br />Y todo así. Pobre. Pobre señor Pretz, tan buena matemática recreó que Dios y el mundo no lo soportaron y se vengaron. Entonces, fragmentadísimo al estilo matemático, quedó el señor Pretz. Todo descuartizado por obtusos triángulos afiladísimos. A eso lo sentenciaron.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1165188189988610932006-12-03T15:06:00.000-08:002006-12-03T15:23:10.046-08:00Otra realidad de la naturaleza IEn el Chaco litoraleño, hay esteros importantes, donde brota el agua de una tonalidad ocaso, pues la sombra otoñal de un caluroso abril aún persiste.<br />Los animales afloran y danzan al ritmo de los cayaquistas desesperados.<br />Las plantas son diversas, floridas y rústicas. Persiste en ellas un perfume de la región.<br />Los habitantes, abocados a la industria del corcho, tocan la flauta mientras un águila sobrevuela grandes pantanos, donde la sombra otoñal reververa en Iberá...<br />Cuando el río canta su amistad, los viajeros turistas chapotean jugando, y analógicamente imitan la música de un piano y una flauta dulce con sus cuerpos.<br />Un caimán se regocija, sonríe y disfruta de la plenitud de la vida. Entonces Dios se apiada de él y lo nombra Intendente de Resistencia. El caimán ha progresado, y otorgado a sus amigos de la selva, bienes que reclamaban en la municipalidad desde el año 84. Ahora el caimán y sus amigos rien y disfrutan en sus tiempos libres bajo el eterno sol sombreado de un Iberá distinto, guitarreado, y pacíficamente enraizado en el paisaje nacional.<br />El sol de otoño es ahora de verano, y los animales alcanzan el cielo y la gloria junto a la flora.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1165186755117372282006-12-03T14:56:00.000-08:002011-09-24T16:06:17.071-07:00Quisle GuzmánEn el año 92, los Quisle Guzmán habían logrado comprar, luego de ganar un juicio, una ambulancia vieja que se ofertaba en una licitación del gobierno de la provincia.<br />Enrique Quisle Guzmán era sumamente puntilloso a la hora de arreglar y reacondicionar vehículos de alta complejidad. Es por eso que aprovechó el día en que el ministro de salud pública había sufrido un accidente cerebro vascular y sus capacidades intelectuales habían mermado, para hacerle firmar un permiso que habilitara su ambulancia deportiva. La ambulancia tenía los espirales recortados y casi tocaba el piso, las balizas eran de todos los colores del arco iris, tenía llantas de manganeso y cuatro palanganas de vaquelita que giraban a los lados emitiendo música a todo volumen.<br />El propósito secundario del dueño de la ambulancia, era utilizarla para realizar en su interior transplantes de hígado y riñón a todos los vecinos que lo requieran, a un precio asombroso. Incluso el señor Quisle aceptaba tickets para compra de alimentos! Pero la ilusión se terminó casi por completo cuando un día, el laboratorio de citopatología de la ambulancia dejó de contar con el patólogo de turno, un eviscerador retirado de la Facultad de Medicina de la Universidad de Corrientes, pues recibió una tentadora oferta de trabajo en una cadena de carnicerías.<br />Por esta lamentable pérdida profesional, ya no se podían diagnosticar células enfermas si las había, por lo tanto el análisis en órganos sanos y enfermos no era posible, y contratar un médico o un idóneo les parecía carísimo. Imposible de solventar.<br />El problema real se presentó cuando a pesar de no tener patólogo, se seguían realizando las intervenciones quirúrgicas que eran dirigidas por una señora mayor que fue auxiliar de enfermería muchos años en el hospital Churruca. Los cirujanos eran jóvenes con ganas de aprender y superarse, sin experiencia laboral ni capacitación alguna, generalmente recomendados.<br />La ambulancia estaba desvirtuada y desprestigiada, pues un día un transplantado reciente se quejó de que había orinado una piedra enorme. Puros oxalatos. Dios mío! El hígado era nuevo, pero al costo de que exista una litiasis renal maliciosa y progresiva.<br />Así igual, con una pobre vieja que se hizo una dentadura nueva cuando todavía en la ambulancia había consultorio de odontología que dirigía un ex estudiante de mecánica dental de primer año (pues era lo mejorcito que pudieron encontrar). Lamentablemente el implante de la nueva dentadura resultó letal, de una forma amargamente inusitada, pues la vieja comenzó a desarrollar tumores malignos en las terminaciones de los filetes nerviosos del sistema nervioso periférico.<br />Incluso, a un conocido futbolista a quien sanaron de un grave desgarro, le inocularon agentes piretógenos y tóxicos para la próstata (las jeringas no estaban lavadas con detergente). Tras una galopante inflamación, ahora el Tátaro Fermuck de tan solo 19 años se queja de dolores frecuentes al sentarse, acostarse y pararse. Desde entonces debe vivir arrodillado, como implorando piedad a todos los transeúntes de la ciudad, incluso a los Quisle Guzmán, que remontaron la empresa y ahora son monopolio.<br />Que triste es la vida, y la muerte, para un condenado a la muerte.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1160249988826711302006-10-07T12:38:00.000-07:002006-10-07T12:39:48.846-07:00Tutorial para el cuidado de una mandrágora II. Introducción.Tutorial para domesticar a una mandrágora silvestre<br /><br />I. Introducción<br /><br />Las mandrágoras tienen la particularidad de angustiarse por regresar continuamente a vidas pasadas. Por eso necesitan mucho afecto, jugo de anís o maracucha. La comida debe ser liviana, pues son susceptibles de terribles indigestiones, y cuando se indigestan, es entonces cuando viajan al pasado…Porque una mandrágora tiene una sola memoria de todas sus vidas, porque siempre tuvieron el gran drama de la indigestión, desde la primera mandrágora, que ahora yace en las ruinas de un pueblito llamado Caspis. Cuando la primera mandrágora se indigestó, había comido hongos venenosos, que le produjeron un paro cardiorrespiratorio, cuando se recuperó, quedó con una arritmia severa. Es por eso, que todas las mandrágoras contemporáneas, sufren cuando recuerdan (como puede recordar cualquier hombre) el pecado original.<br />Ese es el motivo principal por el cual una mandrágora necesita de toda nuestra atención. Debemos paliar su malestar, bañarlas cuidadosamente con agua tibia y jabón de almendras amargas, cortar sus uñas y lavar sus ojos con te de mosqueta.<br />He tenido muchos amigos que han dejado su trabajo, familia, religión y hasta de cepillarse los dientes; tan solo para el cuidado de su silvestre mascota.<br /> Si se les acaricia el lomo regularmente, se vuelven domésticas tres semanas después de este trato. Pero en ese período, varios amigos han perdido los dos brazos, uno el hígado, otro la pierna y un ojo, otro el estómago y otro el apéndice xifoides. Las mandrágoras, aunque tiernas, son dañinas, carnívoras, feroces y suspicaces.<br /> Cuando las mandrágoras magren (porque las mandrágoras magren), se escucha el profundo quebranto de su alma regresando a su cuerpo original, el de Abdulia, la primera mandrágora.<br />Tienen el pelaje suave, según la raza, unas son barcinas y otras angora. Poseen dientes prominentes que les dificultan la masticación, sobre todo de hongos como el Champignon, el pan francés y los ñoquis de papa.<br /> Los ojos suelen ser grises y saltones, el iris color miel y los bigotes son suaves como la seda natural del gusano. Pero la baba que les corre por el mentón es sumamente corrosiva, he sabido de antiguos tintoreros que quitaban el alquitrán de madera a finas prendas con la baba de una mandrágora. Según estudios de la Real Academia Mundial de Fluidos Orgánicos, es alcalina, más bien: su baba es una sustancia alcaloide que crea adicción en los cuidadores del animal. Estos la preparan hirviéndola, pura, después de cuarenta y tres minutos y medio, la mezcla en contacto con papel tornasol se vuelve rojo melón y está lista para mezclarse con maicena. Entonces, se hacen pelotitas de tres centímetros y medio y se hornean. A posteriori, se muelen y se fuman con un carburador de Ford T. El humo es más denso incluso que el agua, y que el ácido sulfúrico. Muchos consumidores han referido aumento de peso y secreción salival similar al petróleo crudo. Es porque la saliva de mandrágora se condensa al llegar a los pulmones, y forma una emulsión junto con la elastasa, burbujeante, cómica, como un agua danzante y sulfurosa.<br />Lo que los consumidores no saben, tampoco, es que cuando se intoxican, se convierten temporalmente en una mandrágora, dependiendo de la dosis, su metamorfosis final. Mi cuñado tuvo que suspender sus actividades de ser humano, pues convertido en mandrágora el colectivero de la línea 88 lo discriminaba por ser distinto a los demás. Entonces, Claudio no pudo fumar más, y quedó condenado para siempre a ser una mandrágora sufriente y agonizante que viaja al pasado tres veces por semana, como quien va a Canning, o a Ezeiza. Pero es importante destacar que es feliz. Ha copulado con su mandrágora, y ésta ha tenido hermosos cachorros de 10 kilos. Claudio, trabaja de productor de saliva en una fábrica de contrabando de Lanús, probablemente a fin de año lo asciendan a encargado y entonces, un brujo de las ruinas de Caspis lo trate para volverlo a su forma natural. Pero esto tendrá sus daños colaterales, pues Luisina, Jorgelín y Karuma, los hijitos de Plaida (la mandrágora) crecerán sin un padre que pueda darles todo el cariño que necesitan.<br /> Pero Claudio será feliz, pues podrá rascarles el lomo y domesticarlos de pequeños, para que produzcan regocijo en su corazón, y más baba joven para fumar, y algún día, quién sabe, volver a ser una mandrágora.<br />Cuando Claudio sea mandrágora por segunda vez, podrá seguir educando a sus hijos, cuando sean adolescentes y vayan a una escuela especial.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1158799094445175432006-09-20T17:27:00.000-07:002006-09-20T17:38:14.456-07:00Aroma de Buenos AiresLos perfiles de la vasta ciudad, se desgastan en la mirada de todos los que pasan, las miradas hartas de rutina y cemento.<br />Los habitantes enfermos se esconden tras barrotes de hormigón que huelen a café, tabaco, vino tinto y Buenos aires (que no es sino memoria y Tango). La calle Cangallo que ya no existe, es ahora otra gastada forma de costumbre, transformada en otra que no tardará en aburrir y provocar una tristeza que se incrementa paso a paso, del cero al doscientos, del mil al tres mil, hasta que paradójicamente finaliza en el infinito mental.<br />Las arduas mentes psicóticas que la recorren día a día ignoran, quizás, que solo en aquel arrabal de Buenos Aires que ya no existe, todavía perdura el olor a canela y desdén que se siente en el pasar de la estela de habitantes y fantasmas que todavía...no se van.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1158798400784935952006-09-20T17:17:00.000-07:002006-09-20T17:26:40.796-07:00La Vuelta de ObligadoAunque pobre, esta es una vindicación al autor de esas líneas anteriores, de este libro web abandonado. Sin ínfulas de superioridad digo "vindicación"; no me he hallado injuriado por otros en ningún momento, sino, tal vez, por mi mismo, por dejar de escribir.<br />El arrabal tanguero de Buenos Aires, es el ayer impulsivo que me trae de nuevo a escribir, nunca he dejado, sino alternado escritura y no escritura.<br />Aunque jóven, también el autor percibe el ayer, grabado en la impronta de la mampostería arquitectónica de fantasías de birome y papel, que ahora, sin menos lamentación es de teclas y monitores.<br />Disculpen, mi ausencia, si es otra vez, y otra sucesiva y así por siempre. Pero no tardará más que un siglo la actualización final, que será dia a día, semana a semana, mes a mes, año a año, eternidad a planetas, a siglos luz. Pero no lo crean ciegamente, pues solo ahora soy inmortal.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1153175511508800562006-07-17T15:30:00.000-07:002006-09-20T17:52:33.596-07:00Tercer Poema de los Dones1º Gracias: por la estética de las cosas que embriagan nuestros sentidos;<br />2º Por las ocres parafinas del petróleo que dan brillo y sutil aroma a los cueros;<br />3º Por el adenocromo que segrega nuestro cerebro;<br />4º Por los detalles a veces detalles desafortunados, que son deliciosos, porque denotan nuestra condición humana, simple y feliz.<br />5º Por Borges, Shopenhauer y el Nihilismo; por Velez Sarsfield que legisló sobre tesoros y sentenció en su Código Civil de la Nación: "...El que posee, posee porque posee"<br />6º Por “…Sarmiento, el soñador, sigue soñándonos” (*);<br />7º Por los mediodías de quietud y pesadez;<br />8º Por las mañanas de lucidez;<br />9º Por el “Poema de los Dones” y “Otro poema de los Dones”<br />10º Por los vitrales, el oro, el mercurio, la vaquelita y el nácar;<br />11º Por los materiales odontológicos, los galenos y los juristas, que tranquilizan a las mentes perturbadas, y a los cuerpos enfermos;<br />12º Por los Vademécum, los tratados de medicina, la química orgánica y la alquimia;<br />13º Por las recetas magistrales;<br />14º Por las pesadillas, que corroboran la serenidad real, ocasional o no, de nuestras vidas.<br />15º A las gracias, que nos libran de pagar el doble y nos dignifican.<br /><br />(*) “Sarmiento” de Jorge Luís Borges.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1152478735955321422006-07-09T13:50:00.000-07:002006-07-09T13:58:55.970-07:00Seguridad foranea IIIHoy a la madrugada presencié un diálogo en la puerta de un conocido local bailable de Comodoro, mi estadía en ese lugar fue infructuosa, salvo por haber escuchado al policía que le hablaba a la gente. Un policía buena onda! como muchos. No recuerdo con exactitud lo que decía, pero bien podría haber sido lo siguiente:<br /><br />Policía gringo de la puerta: "Vamos muchachos...esto está que arde..."<br />Jóvenes próximos a entrar: "Mucha gente"?<br />El policía deja pasar a cuatro. "Ahí nomás...!" El diálogo con los jóvenes se termina.<br />Los de atras avanzan. Nuevos compañeros de conversación del policía.<br />Policía gringo de la puerta: "No entró una puta mina".<br />Policía gringo de la puerta: "De los que entraron un 80% son hombres, el resto mujeres".<br />Jóvenes de la puerta: "Uhh, mirá donde me trajiste, men!" "Es un mar de huevos esto!"<br />Policía gringo de la puerta: "Adelante..., que la pasen lindo". Los deja pasar.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1151029577782509582006-06-22T19:17:00.000-07:002006-06-22T19:26:17.796-07:00Lo que perdemosQué es el tiempo sino lo que perdemos… en una nebulosa y cotidiana tortura es el tiempo el que duele, y no los golpes. ¿En qué tiempo fuiste tu? Y en que ayer fuiste ayer, fuiste otro, fuiste yo? . ¿Cuándo fue que dejaste de pensar cuando fue la tercera vez que proclamaste a las cenizas como vencedoras del tiempo?. ¿En qué momento tratamos de manera inútil reproducir y grabar el mismo tiempo en cintas, carteles, dibujos y pinturas? Si lo que ya no es ayer, nunca más será… Qué será entonces después de que se sequen los ríos, los mares, los lagos y más aún las montañas de lo que ya están? Están, existen todavía, y son, pero ya no serán más…¿Cuándo?... Cuando no se detenga el tiempo…, por lo tanto…, nunca.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1150576548679169422006-06-17T13:30:00.000-07:002006-06-17T13:35:48.696-07:00Personajes de la vida policial, parte IYardena era una chica excepcional, su rostro denotaba, justamente, su constitución que por cierto la hacía atractiva. Tenía rasgos delicados pero no débiles, que cubrían ese espíritu inteligente y vivaz.<br />Frente a su casa, vivía el sargento ayudante Vélez, de la Policía Bonaerense. Precisamente, era todo lo contrario a Yardena. Vélez era guarango, escuálido, escupía ruidosamente en la calle, de barba profusa gris y fumaba 70 cigarrillos particulares por día. Era histérico y de carácter rudo, le gustaba confrontar y lo hacía bien cuando frecuentaba las villas de civil, en busca de pruebas que incriminaran a los pobladores de los barrios en delitos como tenencia y venta de estupefacientes, robos, violaciones y homicidios. Era el jefe de personal de la DDI de Quilmes.<br />Cuando Yardena y Vélez se cruzaban, se saludaban con un “que tal” y un “que haces piba”, de Vélez, siempre frío.<br />Yardena era farmacéutica, se había recibido recientemente y trabajaba en la botica de un viejo alquimista, con vicios de farmacéutico, o bien un farmacéutico que había nacido tarde para aprender el arte de la alquimia.<br />Aquella tarde calurosa y agobiante de noviembre, Vélez había participado de un operativo, y contra todos los pronósticos, había recibido un planazo en el pecho. Contra todos los pronósticos –también, pero no de quienes lo conocen- se negó a recibir atención médica, cualquiera que fuere. Sus compañeros se enfurecieron cuando Vélez ahuyentó mediante disparos al aire a los médicos del SAME, difamando el sistema de salud. No paraba de gritar, estaba iracundo e irritable, y no paraba de gritar:<br />_Mi abuelo en Misiones se curaba siempre con Ayahuasca, mierda!, y ustedes me quieren venir a hechizar con polvitos de mierda!, putos! Este hecho desgraciado, le costó un mes de suspensión, pero no se lamentó.<br />Llegando la medianoche, se odió. La fiebre no le permitió terminar siquiera el tercer paquete de particulares. Entonces, se preocupó. Verificó, en aquel vespertino cargado de desdichas, como lo son todos los diarios de la era contemporánea argentina (o posmodernista), las farmacias de turno de ese febril jueves. Al lado del recuadro de la larga lista de farmacias, se encontraba en primera plana la foto a color del Sargento Ayudante Vélez, con una escopeta en la mano derecha, sudoroso y cabizbajo. Cuando la vio, un escalofrío recorrió su cuerpo. Se asombraba, por primera vez, que un hombre de alma insustancial como él se conmoviera al ver su foto. Un retrato perfecto del caos y de la lucha de clases en la argentina. Una guerra, con dos frentes y dos hinchadas. Por un lado, la policía. La policía, pobre como los pobres, luchando contra malhechores, casi de su misma clase. Su hinchada: la gente honesta, trabajadora con sed de justicia y venganza. Por otro, los villeros que atribuyen maldad y despotrican con la policía que boicotea su insana forma de vivir.<br />Vélez, cuando vio su retrato, se creyó un desdichado. Pero no hubiese sentido esto, si en el operativo no lo hubiesen herido. Atónito, no salía de su asombro y su pensar. Un crujido lo despabiló y resolvió ir a la farmacia que quedaba a unas cuadras de su casa.<br />Cuando la voz de Yardena lo sorprendió, ya había pasado alrededor de un minuto y el hombre ya se impacientaba.<br />_Buenas noches, como le va?<br />_Como te va, querida, me parece que no tan bien como a vos.<br />_Esta pálido…, que le pasó?<br />_Nada, un puntazo nada más…<br />_Pero…, tendría que…<br />_Si!-interrumpió quejoso, Vélez- ya se que tengo que ver un médico. Hoy los saque cagando. Manga de putos. Se me desangraron 2 de mis hombres hace un par de años, la ambulancia llegó a la media hora y ya estaban como dos milanesas fritas de cuadrada mal cocidas, sangrando, duros y fríos.<br />Yardena tragaba saliva y agachaba la cabeza.<br />_ Tenés algo para bajar…? La fiebre digo…<br />_Disculpame…, Yardena era tu nombre?<br />_Si.<br />_Yardena…, no te quiero molestar, perdoname por lo que te dije recién, no…<br />_No hay problema –murmuró la joven con una especie de sensualidad perspicaz-<br />_Te traigo ibuprofeno 600, lo vas a necesitar, uno cada 6 horas si no querés ir al médico. Pero si no mejoras en 3 días…<br />_Ya voy a mejorar. No te preocupes.<br />_Y que le hace pensar que me preocupo por usted?-otra vez, la joven volvía a hacer encubiertas insinuaciones a Vélez, gesticulando y haciendo morisquetas, irónica-. Vélez rió, pero la tos lo interrumpió y se puso más pálido que nunca.<br /><br />Cuando volvió de su casa, el policía no hizo caso a las indicaciones de Yardena, y tomó dos comprimidos juntos. En un principio el sufrimiento se alivió, pero empezó a pensar –ya tendido en la cama, todavía con el rompevientos azul de la DDI, ensangrentado- en las circunstancias variantes y el clima tenso de ese día. Recordó cuando lo apuñalaron, cuando hirió a dos, cuando tomaban una cerveza en el Duna azul con vidrios polarizados al volver de la villa y las insinuaciones de Yardena (que no era la primera vez que sucedían, sino la primera vez que Vélez realmente podía prestarle atención y darle algún significado). Todos esos pensamientos se conjugaban con las sensaciones que estos dejaban, y hacían un cóctel semi agradable, un cóctel en el que había pedazos de frutas aún flotando. Una bebida agridulce con tajadas de vida de ese día que se desvanecía con la noche.<br />Por fin, entre imágenes bizarras, teñidas de detalles grotescos y animados pudo conciliar el sueño.<br />Alguien, a las 8 de la mañana golpeaba con énfasis y rudeza la puerta de su domicilio. Vélez despierta soñoliento y corre (todavía vestido y con el rompevientos) hacia la puerta. Al abrirla, del otro lado, aparece reluciente, como nunca pero muy asustada, Yardena. Entre ahogos, alcanzó a decirle a Vélez que habían dos muchachos intentando entrar en su casa, por la parte trasera. Vélez buscó el arma reglamentaria y salió corriendo como pudo (estaba convaleciente) hacia la casa de enfrente. Logró avistar ( o predecir) que estarían del otro lado de la casa. Corrió hasta allí. Efectivamente, dos hombres salían corriendo y disparando contra Vélez, quien efectuó 2 disparos, logrando herir de muerte a uno. El sargento se queda sin balas. Desesperación. Sudor. Miedo. El otro joven advierte que su compañero fue abatido. Corre hacia Vélez apuntándolo.<br />Desde la calle de enfrente, Solís, el chofer de un patrullero del distrito Lomas de Zamora ve movimientos raros. Cuando se baja y corre hacia el lugar, ve la inminente muerte de Vélez, al que en un principio, no reconoció como policía. Cuando el joven policía da la voz de alto, el reo no logra resolver nada al instante, y Vélez comienza a golpearlo brutalmente. Tanto, que se necesitaron 5 policías para separar a Vélez –con 40º de temperatura corporal-, quien ahora contaba con 2 faltas graves. Este hecho (a pesar de ser heroico) retardaría su acenso a principal.<br />A las tres de la tarde, el policía se encontraba en el despacho del jefe de la DDI.<br />_Vélez, escuchame un segundito lo que te voy a decir: ¿qué carajo te pasa?, estas violento, viejo, estás raro…, no se que mierda te pasa, pero te voy a tener que mandar con la psicóloga de la jefatura, y que resuelva ella. A mi me parece que vos estás cansado. Te voy a mandar a pedir el cambio de escalafón.<br />_Eh! –interrumpió Vélez-, estás loco, hijo de puta! Estás enfermo!, yo me quiero quedar acá, esto es lo mío!<br />_Una puteada mas…, una sola puteada más y perdés hasta la ropa, te paso a disponibilidad, comprendido?!!!!<br />_Fir…mé! Escúcheme lo que le voy a decir, pedazo de negro de mierda resentido!, usted va a ir ya mismo con la Comisario Cardozo, se va a ir a atender, y yo voy a hablar con ella para que la vea a la Subcomisario Varguez.<br />_Esa Varguez lo único que le hizo a mi sobrino cuando tenía la fobia era decirle que no se preocupe…<br />_Y usted se va a callar la boca, mierda! estoy hablando yo. Se queda tranquilo ahora. Usted es mi mejor hombre, y no lo quiero perder.<br /><br />Vélez reconfortado, se regocijó que el Comisario Inspector Casa Lánguida lo haya halagado así. Y creyó, tal vez, que debía hacerle caso. Porque si no lo hacía, primero lo iban a sancionar. Y segundo, algún día, su linaje rebelde e indisciplinado haría que termine muerto. Y quizás la foto en aquel diario, de su imagen decadente, contribuyó a que se diera cuenta de una vez por todas, que era mortal.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Actualmente, Vélez continúa con psicoterapia una vez por semana, fue ascendido a Suboficial Mayor, y destinado al curso de aspirantes en La Matanza, como jefe de instructores. Tiene 53 años y le faltan 2 para retirarse. Aún continúa siendo un asador indiscutido y talentoso.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1149971678693779182006-06-10T12:44:00.000-07:002006-06-10T13:34:38.706-07:00Reflexiones en la urbe: Capítulo IIIRelación tanática sujeto-objeto.<br /><br /><br />A mi entender, el hombre indaga como miembro social cognoscente, el objeto. Y producto de esa indagación, realiza una conjetura de la cual luego se desprenden diversos conocimientos más o menos organizados.<br />La curiosidad fue el gran factor del desarrollo mundial, por tanto, del conocimiento que tecnificó al mundo.<br />La gente, se entiende entonces, que tiene el hábito de escribir, plasma en sus cuentos elucubraciones y especulaciones más o menos organizadas en tramas de distinta índole.<br />El problema, es lo que me está sucediendo.<br />Antes, mi curiosidad exploraba objetos inimaginables, ahora, mi realidad se limita a las mañanas, a los periódicos, los medios y las diligencias. Ahora me he vaciado: no queda en mi una gota de imaginación, ni de curiosidad por lo más fácilmente imaginable.<br />Muchas veces, los objetos que tratamos de conocer, son motivo generador de angustia existencial y sensación agobiante de carga permanente. Y en lugar de hacer un análisis exhaustivo de la situación (que podría no resolver el conflicto, sino paliarlo, derivando la dicotomía en otros problemas filosóficos más interesantes o amenos) nos quedamos con lo que sabemos, o con lo que no sabemos. Y es mi caso.<br />Hoy, he descubierto que lo que más me atrae de Borges es su melancolía permanente, asi también como del tango. Melancolía permanente que nos angustia pero que a la vez anhelamos. la misma melancolía que nos desanima y nos hace admirarlo a Nietzsche cuando dice: <strong>" Puede resultar trágico un asno pereciendo bajo una carga que no puede soportar...? Es el caso del filósofo.</strong><br /><strong>...En todos los tiempos han formado los sabios este juicio sobre la vida: que no vale nada. Siempre y en todas partes han salido de su boca las mismas palabras, palabras llenas de duda, llenas de melancolía, de cansancio de la vida, de resistencia contra la vida."</strong><br />La misma melancolía que me hace añorar lo que "nunca jamás sucedió". Quizás entonces, el deseo no se trate de una u otra cosa en particular, sino del deseo de añorar aquello que es ideal, para poder sentir nostalgia y regocijarnos de nuestra absurda y tanática cólera(*).<br /><br />(*)"...Es la baba, gris, cáustica"... (Oliverio Girondo)Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1148779611348317012006-05-27T18:12:00.000-07:002006-05-27T18:26:51.363-07:00Seguridad foraneaEn ese momento me sorprendí.<br />En un punto estratégico de Comodoro está la estación de servicio Rodrigo.<br />Se acerca una camioneta enorme. Como un motorhome. ¿De quien era?. Policía Bonaerense!. Increible. El mundo parece globalizarse cada vez más, hasta convertirse en la esfera de Pascal.<br />El vehículo detiene su marcha. El chofer abre la ventanilla y me dice:<br />_Buenas noches..., mirá..., te hago una consulta. necesito cargar gas oil. Entrarán 50 y alguito. Vos me podrías hacer una factura por cien?<br />_No - le digo, ya con algo de culpa- El otro dia echaron a un compañero por hacer eso. Aparte..., están las cámaras de seguridad...<br />_Está bien-dijo el chofer- no te hagas drama. Y se fue muy despacio<br />Un compañero me pregunta cuanto me dejaba el milico por hacerle la factura.<br />Yo le dije: _No, nada. Encima son de la bonaerense... Yo les tendría que haber dicho que acá no somos corruptos como ustedes...-riéndome-<br />Y cuando dije esas palabras me invadió por completo la culpa.<br />Ellos estaban viajando y seguramente necesitaban esa plata. Estaban lejos y en una ciudad presumiblemente desconocida. Arriesgan su vida por $700 (si se es sargento). Y es de suponer que tienen familia.<br />Y yo..., gano bastante mas que ellos, tengo una posición económica un poco más holgada que ellos, no arriesgo mi vida y sinceramente si me hechan de ese lugar me hacen un favor.<br />Qué injusticia...¿Qué me costaba?Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1147327097420626382006-05-10T22:50:00.000-07:002006-07-19T21:49:54.000-07:00Carta a la SeñoritaCarta de un niño de 5º grado que pasa a 6º, escribe a su maestra Juanita Lopez Pomelo.<br /><br />Señorita: en mi tan estimadísima carta de despedida, debo decirle que me enseño las cosas lindas de la tierra y los planetas adyacentes. Partiré hacia Navelandria y el rotor de mi ovni 2000 se ha averiado. Se le ha arruinado el burro de arranque y la paloma mensajera de energía se ha quebrado. Aún no se como haré, señorita. Quizás en el Fiat 1500 de mi tátara tío, o con mucha fe.<br />En Navelandria, escribiremos como rayo de sol de amor que impacta en el espectro de la luna, un metal con el daguerrotipo de Flores, Navarro, y Pablo y Virginia y así, tendremos un ejemplar productor de cultura, que cuando volvamos se lo mostraremos a todos los honorables miembros del Consejo de la Vil Realidad de la Municipalidad de Rada Tilly.<br />Espero que con sus enseñanzas como un brote de luz de la flor del Jacarandá, una sonrisa tome forma en sus labios al ver la gratitud de este fiel alumno suyo que la busca y le recuerda que debe sonreir y sollozar de alegria al verme tan comprometido con el mundo que nos rodea, nuestra escuelita, Dios, y la patria grande...<br />Pero hay algo que me aqueja, que me presiona el pecho y me provoca una profunda constipación. Y es que mi padre me ha retado hoy por tirar formaldehído en el inodoro. Es que en realidad no se a quién contárselo. Desde hace 4 días orino formaldehído. Mi tátara tío, con el cual tengo confianza, me reprochó la ingesta abusiva de alcohol (vino espumante con el nombre de un elemento). Después de todo, señorita, mi terapeuta me dijo que todo hombre de buen beber, tarde o temprano se convierte en un aldehído. Que es el hombre sino un alcohol oxidado?...Oh...Sarmiento..., que "no te abruman el mármol y la gloria".<br /><br /><br /><br /><br /><br />Benito Viegas LombotinniTomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1146585646409724032006-05-02T08:34:00.000-07:002006-05-02T09:00:46.423-07:00Declaraciones Perdidas, Parte III -Sobre Fragmentos-"...Y Alá lo hizo nacer avasallando levemente al tiempo..." Declaraciones Perdidas, Parte II.-Sobre Fragmentos-<br /><br />"Llenos de una realidad fantasmagórica, ellos buscan en la razón de la locura, llena de negros ocasos, matarnos, exterminarnos. Será, esto, bajo la luz de sus ojos.<br />Ellos no saben, que aún nuestra mente está vacía, llena de resíduos, de latas, cartones y desperdicios.<br />Ellos no saben, que ahora (justo ahora) ya somos sabios y los derrotaremos.<br />Ellos no saben, del sufrimiento de nuestra raza.<br />Ellos no saben, que nuestras familias están muriendo.<br />Ellos, próximos a morir, ahora nos suplican. Justo, como lo hicieron cuando los elegíamos.<br />Y ahora..., ahora están muertos!<br />En el río, han caido, y el agua pura y renovadora, los va limpiando.<br />Pero el agua se ensucia, y el caudal que baja de la montaña límpida y sana, rápidamente se contamina. Y termina por contaminar el mundo. Un mundo de quienes no entendemos por qué estamos muriendo locos.<br />Las plagas nos carcomen y tratamos de ir hacia las selvas, los valles y las cuencas. Inútilmente nos hemos refugiado allí, porque es radiactivo.<br />Entonces pensamos y con las fuerzas unidas de nuestras tormentas mentales, logramos desplazar a otro más allá cada partícula de maldad de este universo.<br />Irán, entonces, a otro universo que sea receptor de la contaminación. De toda y cualquier impureza que sea fatal para nuestra raza. Y que así sea.<br />La enviaremos hacia lo oscuro, hacia lo eterno, hacia los confines de los insterticios aéreos de un planeta donde ya haya existido la fuerza negativa.<br />Pero esto no será todo. Dios enfurecerá, y con su fuerza y toda su ira desatará truenos, rayos y fuego purificante a ese planeta que desaparecerá. Las particulas malignas se incinerarán y su residuo, ya será limpio y puro.<br />El agua sucia, con el fuego cáustico hervirá, en vasijas de hierro, carcomido por el tiempo, el calor eterno y el infierno.<br />Todo allí arderá*1. Y en siete días y seis noches, la estancia de nuestros desechos desterrados de este mundo, ya no será allí, en Numismania.<br />No será, su existencia, en ningún rincón del universo.<br />Nuestro refugio, durante la purificación salvadora, será en el monte sagrado de Talpaquistán.<br />Cuando el éxodo de la ira de Dios haya concluido en cada lugar de Numismania, y cuando todo ya sea santo, bajaremos en tierras de nerón, y nuestro Dios matará al suyo, y Nerón también morirá.<br />La tierra, toda, será santa.<br />Alejandro II volverá a morir, porque la auténtica razón es de Dios, y no de los hombres.<br />El notocordio del mundo caducará, y Dios sostendrá la tierra con sus manos*2.<br /><br /><br />*1 "Allí habrá gritos y rechinar de dientes" Santa Biblia.<br />*2 "Y llamó Dios a la luz día, y a las tinieblas llamó noche. Y fue la tarde y la mañana del primer día". Libro del Génesis, Cap. ITomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1145063980178693892006-04-14T18:17:00.000-07:002006-04-14T18:19:40.190-07:00DaguerrotiposDon Molina es un terrateniente, que posee en campos de Chascomús, muchos molinos de canto rodado, y de maizena, y doña Maite Burgos, tiene una casita donde se cantó por primera vez el himno a la primera moneda no patria.<br />Están vestidos de burgueses. No existen fotos de ellos, solo pinturas de óleo. Y en las tertulias se baila el Salpicón Nacional. La panterita, el gato negro que anda por las inmediaciones de Palermo, es como el gato de eveready que irradia de mística energía a todos.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1145060812828765552006-04-14T16:57:00.000-07:002006-04-14T17:26:52.843-07:00El avistamientoTodos lo vieron..., lo vio el Dr. Powq, lo vio el ingeniero Jano, el arquitecto Barreiro, el contador Ingrid Cold, el martillero Ramirez, el Kinesionolo Shwaneck. Pero no le encontraon solución. El médico dijo que nada se podía hacer, el ingeniero no pergenió ningún plan maestro ni construyó ningun plano que salavara la situación, el arquitecto ideó transformarlo en pared (pero esta idea fue repudiada por toda la Junta), el contador dijo que ya no valía un centavo, y el kinesiólogo dijo que dificilmente vuelva a mover los miembros.<br />Definitivamente, el hombre estaba muerto.<br />Después de esto, los colegas, para resignarse, se fueron de copas. Pasaron por la cabaña, despues fueron a Géminis, luego .com, después a la cabaña abandonada del chalet Huergo donde todos murieron por coma alcohólico. Y Dios, el Gran Arquitecto, el gran médico, el gran economista del mundo, el gran kinesiólogo que mueve montañas, dijo que nada se podía hacer. Entonces, definitivamente los condenó a la muerte, alegó también que murieron por su pecado, de no tener fé para revivir al muerto.<br />Por eso, Dios se volvió hacia el hombre muerto, y lo revivió. El muerto que ahora volvía a vivir se miro, sintió su cuerpo y agradeció a Dios. Salió de pesca, y encontro tirados en el cerro que concluia en la playa, al ingeniero, al médico, al arquitecto, al contador, al kinesiólogo y al martillero.<br />Pensó que si él revivió, ellos también podrían hacerlo. Entonces les dijo: levántense. Y todos se levantaron, sabiendo que habían muerto, y el hombre que intentaron revivir estaba vivo.<br />Entonces la situación se tornó insalvable. Por premera vez, despues de más de dos mil años, se había violado de forma paranormal una caracter esencial de la vida de todos: la muerte.<br />Y todo se tornó, desde ese momento, raro y distorsionado, aplomado, ridículo, monótono y pasivo. Los hombres del planeta se paralizaron, y empezaron a imaginar cada uno mundos distintos, y tanto se adentraron en sus pensamientos, que la energía mental se materializó. Y enormes mundos del tamaño de meteoros gigantes cayeron sobre el mundo, dejando huecos irreparables. Esto ocasionó un cambio climático drástico y permanente, las lluvias inundaron el mundo, y este incrementó su diámetro varias veces; al adentrarse en el campo magnético de otros planetas, estos se fusionaron, se transformaron en un nuevo estado de la materia, en plasma a alta presión, que explotó y empezó a expanderse.<br />Tanto trabajo, tanto sacrificio de la naturaleza, de la existencia, de la escencia del universo, para que? para que todo volviese a comenzar de nuevo. Para derrochar años de productividad económica, de progresos médicos, de construcciones maravillosas, tantas otras cosas más, que la humanidad ( que tardaría en volver a existir, con suerte) tardaría millones de años en volver a ser como era (con suerte), lo más probable era que nada vuelva a ser como antes. Nada.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1142213426339949132006-03-12T17:29:00.000-08:002006-03-12T17:30:26.360-08:00El wiskyLas bicicletas ácidas dice:<br />che, bueno, te dejo, me voy a bañar a sacarme un poco el olor a gasoil<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />nos vemos<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />suerte<br />Las bicicletas ácidas dice:<br /><br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />ok, suerte<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />bye<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />que trago me recomendas?<br /> <br /><br /><br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />jajjaa<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />whisky, muy clasico<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />jeje<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />pero el wisky va bien aunque haya comido mucho antes de ir?<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />si, ademas podes alargarlo mas que otros tragos<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />y aprovechas a hacer la digestion<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />claro<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />pero hay que ver que wiskys tienen<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />criadores no tomo<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />definitivamente<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />ese wisky es insalubre, habria que prohibirlo, aparte es poco estetico<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />te asustan las vaquitas?<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />jeje<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />no, esas vacas dan mucho dolor de cabeza, aparte tienen gusto feo<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />bah..., en realidad son toros<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />uno se llama Toribio<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />bichito A, bichito B<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />otro Torino<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />vaca toro ternero<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />haaa<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />asi es?<br />Las bicicletas ácidas dice:<br /><br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />patata potato<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />jejejejej<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />esta toda la familia bovina<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />es un wisky que incentiva el alcoholismo familoar<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />el toribio, el abuelo chacho y el primo josiriano que viene de bahia<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />jejeje<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />vino en un zeppeling<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />uhh<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />esta conversacion delirante es de lo mejor<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />lamento mucho tener que irme<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />jajjaja<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />vaya vaya<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />la voy a publicar en mi blog si no te molesta<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />despues de muchos wiskies vas a estar charlando con toribio el abulo y el primo<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />todo bien<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />son todos vascos<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />menos el abuelo, que es un polaco viejo<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />el colorado<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />... y... tiene su caracter, es dificil la vida de un todo<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />toro<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />el negro es sudafricano y el blanco es escandinavo<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />ahi duro esperando que la gente no mire la botella para estirarse<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />yo creo que por el solo hecho de estar impresos a escasos milimetros de la superficie del wisky los toritos viven permanentemente de la cabeza<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />aparte siempre con los mismos parientes<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />y siendo uno sudafricano y el otro escandinavo no se entienden nada!!1<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />si..., estan en confianza ya, ni para navidad se juntan con otra gente<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />encima estan en pedo<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />muuu??? mu mu,<br />Las bicicletas ácidas dice:<br />no se entienden ni con señas, tampoco no pueden hacer muchas señas porque carecen de miembros, son solo rostros<br />Lady Pao (TQJ) dice:<br />ok, anda a bañarte que sino vamos a empezar a inventar sus historias de vidaTomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1141604784126381292006-03-05T15:52:00.000-08:002006-03-05T16:26:24.140-08:00Conversaciones de Ivanovich y BorgesMi abuelo materno, Pedro Ivanovich, fue en vida un hombre de respeto, renegado, rebelde y muchas veces impulsado por el coraje. Era hacendado, estanciero, empresario y gran jugador de truco. Sabemos que, a pesar de que fue contemporáneo de Borges, este último era 19 años mayor que él. Así, entonces, es de suponer que en ese momento de la historia (mas antigüa o más actual) hubiese sido posible que mi abuelo y Borges se encontraran, pero por desgracia no fue así. No hasta que se encontraron recorriendo un lote ¿en el cielo? ¿en el limbo? ¿en algún lugar?. Despues de morir, mi abuelo aparece de golpe ahí, vestido como siempre, con una camisa, un pañuelo fino atado al cuello de la camisa, un saco y tal vez una boina. Se observa, y empieza a maldecir a todo lo que encuentra a su alrededor, y a todos a quienes encuentra. Menos a Borges. Borges había recuperado allí, la vista.<br /><br />Don Pedro:_Digamé, señor, me quiere decir donde carajo estoy?<br />Borges:_ Yo tampoco lo sé -sentenció Borges, triste-<br />Don Pedro:_ Pero la reputísima madre que lo re mil parió..., no valen para nada!, nunca valieron!, yo soy de Comodoro! como mierda hago para volver a Comodoro? me quiero ir a lo de la Mirta- Mirta es mi madre-.<br />Borges:_ Por mas que maldiga a quien maldiga, no se va a salvar de estar acá.<br />Don pedro:_ Y usted quien es?<br />Borges:_ Yo soy Jorge Luis Borges.<br />Don Pedro:-se queda pensando un momento-_Ahh, si, usted es escritor, o algo así.<br />Borges:_ Mi vida se hallaba en la literatura, sobre todo en la inglesa, me gusta la prosa de Stevenson.<br />Don Pedro:_ Pero la gran puta! que tiempo loco eh!.<br />Borges:_ Hay viento, y cenizas en el viento.<br />Borges:_Yo quiero volver a Palermo, hace 19 años que lo intento, y no puedo.<br />Don Pedro:_ Y bueno... Que va ser.¿Buenos Aires?, yo iba siempre, cuando iba paraba en el Hotel Orli, o en el Mar del Plata.<br />Borges:_Creo poder reconocerlos.<br />Don Pedro:_Ahí se armaba el truco, jugabamos con Julio Sosa y mi socio Colla.<br />Borges:_Es el juego perfecto. Y el tango también lo se apreciar, de hecho he escrito algún ensayo sobre el tango.<br />Don Pedro:_Donde se puede tomar una ginebra aca?<br />Borges:_Yo conozco un lugar, donde a veces me siento a escribir, mientras tomo una caña para darme valor y dar mis conferencias a los transeúntes de este lugar.<br />Don Pedro:_Vamos, hombre, vamos a tomar una ginebra.<br /><br />Borges lo acompaña, van ambos caminando, hablando sobre el campo y un hecho de sangre entre dos peones ocurrido en la estancia de mi abuelo-en tiempos remotos-, mi abuelo le muestra el cuchillo que lleva en la cintura y Borges lo examina con avidez, mientras le hace algún comentario.<br />Después de todo, mi abuelo y Borges, cuando se encuentran en ese lugar, a veces tienen algo para conversar. Y lo mejor de todo es que Don pedro aún no ha injuriado a Borges. Increíble.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-14988548.post-1141449841404220692006-03-03T21:08:00.000-08:002006-03-03T21:24:01.416-08:00Una explicaciónSe que... a pesar de que nadie debe explicaciones a menos que sean imprescindibles, debo explicarles mi falta de temas para escribir, que es de suponer, y espero sea temporaria, puede durar semanas, aún meses, o mañana mismo puedo sentarme a escribir algún delirio. El nombre de este sitio es "La Serenidad del Limbo". El limbo es un lugar, que muy pocos inmortales conocen. Lo conocen los que han muerto y a pesar de todos los esfuerzos de Jesucristo, han sido hallados insensatos. Pero a pesar de eso, lo imaginamos como casi la nada. La nada que nos envuelve y nos vuelve neutros, muertos, duros y misteriosos. Y no escribir, a veces ayuda a la serenidad misma del limbo. No existe la no comunicación, cuando nos quedamos callados, estamos comunicando al menos una cosa: que no decimos nada. Que no tenemos nada para decir. Aún así, comunicamos sensaciones.<br />No se si a esta altura entendieron algo. Pero no importa. Al fin, algún dia vivire de la literatura, o con la literatura, que nadie lea. Porque, aunque una candela sea prendida adentro de una caja donde nadie la ve, Dios la verá.Tomás Acevedohttp://www.blogger.com/profile/13789805862333777588noreply@blogger.com1